menteplus

2009-04-01T00:15:00.000-07:00

como esas tardes de la infancia
en que uno empezaba algo
y no lo largaba más
asi en tus brazos
empiezo

2009-03-05T20:01:00.000-08:00

Chat con ameba

romi. dice:
y ? pudiste escribir algo???
romi. dice:
y vos sos groso
mariano alejandro dice:
a por favor
romi. dice:
yo grosa vos groso
mariano alejandro dice:
me haces sonrojar
romi. dice:
somos dos grosos
romi. dice:
jajaja
mariano alejandro dice:
escribi un poco si pero lentamente mi proceso de escritura es lento casi riquelmeano
romi. dice:
ajjajaja
romi. dice:
q estas escribiendo ?? una mono?
mariano alejandro dice:
na q mono
mariano alejandro dice:
los monos a la selva
mariano alejandro dice:
con darwin no me jodan
romi. dice:
dale, decime, no te hagas el misteriosito conmigo q yo ya conozco tus paredes llenas de fotos de rambert
mariano alejandro dice:
seee y del palomo usuriaga q epocas!
romi. dice:
seee
romi. dice:
y de gustavito lopez
mariano alejandro dice:
escribo poesia estoi en eso de la poesia de poesear
mariano alejandro dice:
gustavito es poesia pura por ej
romi. dice:
igual bochini alfano moreno...
romi. dice:
ah, poeta
mariano alejandro dice:
y vos q escribis?
romi. dice:
yo, en este momento, una desesperada búsqueda laboral
romi. dice:
je
romi. dice:
y cuentos
romi. dice:
y critica
romi. dice:
pero todo en secreto
mariano alejandro dice:
ai ella todo en secreto
romi. dice:
si
mariano alejandro dice:
porque en secreto?
romi. dice:
soy mas misteriosa q vos
romi. dice:
porq estoy con problemas de identidad
romi. dice:
jaja
mariano alejandro dice:
si yo no soy muy misterioso se me cae el disfraz de toque
romi. dice:
pasa q sos talentoso
mariano alejandro dice:
buen igual no sos la unica con problemas de identidad te comento
romi. dice:
tengo el problemita ese del ser y la nada
romi. dice:
un bajon
mariano alejandro dice:
yo siempre digo q tengo varios adentro mio
mariano alejandro dice:
y me hablan a la vez es tremendo ser yo
romi. dice:
ah no, yo tengo solo a la ameba
mariano alejandro dice:
y buen mejor no hay tanto barullo
romi. dice:
bueno, al menos te hablan
romi. dice:
la ameba ameba muda
mariano alejandro dice:
perfecto
mariano alejandro dice:
una mujer muda es lo mejor q puede pasar
mariano alejandro dice:
un milagro natural casi
romi. dice:
eeehhh
romi. dice:
q machista
romi. dice:
la ameba no es mujer es ameba
mariano alejandro dice:
muda y que cocine y listo
romi. dice:
no te enseñaron nada en la escuela?... organismo unicelular de reproducción asexuada
mariano alejandro dice:
JA
mariano alejandro dice:
eso es tremendo verdaderamente
mariano alejandro dice:
un poco exitante no se porque
mariano alejandro dice:
jajaj
romi. dice:
es aburrido
romi. dice:
te diria
mariano alejandro dice:
la palabra asexuada, existencia de una x y una u juntas que forman como el cuerpo de las palabras que se exitan la x la u
mariano alejandro dice:
curvas
mariano alejandro dice:
etc
mariano alejandro dice:
si igual en tu caso lo comprendo aburrido
romi. dice:
jajaja
romi. dice:
che grosito
romi. dice:
tenes el link de la bolsa de empleo de letras?
mariano alejandro dice:
na ni a palos capa
mariano alejandro dice:
grosito o gorosito el tecnico de river?
romi. dice:
grosito
romi. dice:
sabia q ibas a decir eso
romi. dice:
pero... gorosito no era del casla???
mariano alejandro dice:
sabias q iba a decirlo?
mariano alejandro dice:
na posta?
romi. dice:
si
romi. dice:
si te lo iba a poner yo pero dije no
romi. dice:
no le pongo gorosito
romi. dice:
capaz se enoja
mariano alejandro dice:
jajaja porque voy a enojarme
romi. dice:
no se
romi. dice:
porq si
romi. dice:
q se yo
mariano alejandro dice:
q te voy a decir a me pusiste gorosito se termina todo aca
romi. dice:
no seas tan concluyente conmigo
mariano alejandro dice:
na el concluyente soy yo!
mariano alejandro dice:
soy terminante
mariano alejandro dice:
ese es mi problema en la vida
mariano alejandro dice:
ser terminante
romi. dice:
no no no
romi. dice:
esta mal
romi. dice:
bah no esta mal
romi. dice:
pero te perdes de todo un pedazo q esta del otro lado de lo que determinaste
mariano alejandro dice:
se pero me gano el pedazo que determine que era determinante
romi. dice:
pero te lo ganas sabiendo que hay otro pedazo que no es tuyo
romi. dice:
yo soy más ondulante, asi amebosa
romi. dice:
pero muy determinante
romi. dice:
jajjajaja
mariano alejandro dice:
jajajaja
mariano alejandro dice:
no creo q ningun pedazo sea mio esa es la cuestion tambien
romi. dice:
contame marian, tas yendo a puan? vas este cuatri?
mariano alejandro dice:
eso me provoca angustia
romi. dice:
ah bueno entonces estamos del mismo lado, porq si hay algo seguro, es que hay una torta, que hay muchos pedazos de torta, que estoy yo y que ningun pedazo es mio
romi. dice:
alcoyana alcoyana??
mariano alejandro dice:
si pero prefiero simmons
romi. dice:
leonardo?
mariano alejandro dice:
igual contestando a tu pregunta anterior mi cabeza es un caos constante
mariano alejandro dice:
y si voy a ir a puan este coso
mariano alejandro dice:
si yo sabia tambien que ibas a tirar ese chiste tremendo
romi. dice:
eso ya lo sabia (Lo de tu cabeza en caos cte...)
romi. dice:
bueno
romi. dice:
no queria ser menos q gorosito
romi. dice:
escribite algo sobre gorosito-simmons
mariano alejandro dice:
a por dios q trmenedo seria
mariano alejandro dice:
ya voy a volver a la escritura del blog etc
romi. dice:
yo tuve un blog
romi. dice:
con dos entradas
romi. dice:
y abandone
mariano alejandro dice:
na retomelo
romi. dice:
no retomolo
mariano alejandro dice:
como esas tardes de la infancia en que uno empezaba algo y no lo largaba mas

2009-02-23T19:41:00.001-08:00

amanece

el aire comprende
su inmanencia
y añade al eco
de cada rama
el vibrato necesario

sin prisa
cierne su musica
alrededor de las cosas
que aún no volvieron de la noche

y se desarma a los pies
de una costa abandonada
al lento
pero seguro padecimiento del sol

el aire es mar volviendo
en la respiración sin pausa de la ola

¿y si el aire partiera?

toda la esperanza
que acumulan los barcos
cuando esperan su costa de respiro infinito
¿adónde quedaría?

¿a dónde iría mi abrazo si
partiera
detrás del aire?

m.a.

(de Las Funciones del Aire, inédito)

2009-01-26T15:12:00.000-08:00

Sucre es una belleza

Quién diría que mi entrada número 90 de este inconstante blog sería en Bolivia. Más especificamente en Sucre. No encuentro muchas palabras para definir este lugar. Simplemente es maravilloso. La gente en Bolivia es buena y amable. Ayer comimos en la terraza de un restorán colonial frente a la Plaza 25 de Mayo. Las calles son angostas y los enormes campanarios de sus Iglesias se encontraban completamente iluminados, fue una de las mejores noches que pasé en mi vida y lo digo muy en serio. Sucre es un encanto colonial, sus casas, todas en tejas y paredes pintadas de blanco, sus Iglesias y cruces y callecitas pequeñas por donde pasa el tránsito alocado que contrasta con la tranquilidad de su gente. Hoy hicimos un tour por un castillo estilo árabe (si árabe) con los techos pintados en oro y las paredes estilo gótico inglés y una torre dentro de varios metros de altura al estilo zar ruso. Es que acá los estilos están claramente mezclados, el mestizaje late por donde uno camine, en la comida, en los altares barrocos, en las lenguas quechuas que se confunden con el español como un todo heterogéneo y fantástico. Mañana vamos para Uyuni, a visitar el salar más grande del mundo. No quiero abandonar más Sucre, pero vamos, que una parte mia siempre se va a quedar acá, esperando que vuelva.

2009-01-25T17:54:00.000-08:00

Vos sabés
qué cuánto
pero
el porqué
es lo difícil
porque sabemos
los dos
qué y cuánto
pero no sabemos el
porqué
y seguimos nuestras vidas
cada uno
por su lado

2009-01-14T18:10:00.000-08:00

Chat con Emiliano Ruiz Diaz

Emiliano dice:
cervini
mariano alejandro dice:
amigo ruiz
Emiliano dice:
deja de robar con eso de la cultura
mariano alejandro dice:
jajajajaaj
Emiliano dice:
como va
Emiliano dice:
je je
Emiliano dice:
che, yo voy
mariano alejandro dice:
ya fue la cultura es una mentira
mariano alejandro dice:
a nadie le gusta escribir asumamoslo
mariano alejandro dice:
joya acabo de ver tu mail
mariano alejandro dice:
el tema es q aun no me confirmaron un par
Emiliano dice:
bueno
mariano alejandro dice:
diego antico, vale, eleonora, no han contestado
Emiliano dice:
pero hagamos con los que sean
Emiliano dice:
yo tengo g anas ded salir a tomar algo
mariano alejandro dice:
dale hagamos igual
Emiliano dice:
o de juntarnos
Emiliano dice:
yo acabo ded llegar de vacaiones
mariano alejandro dice:
a lau genta avisale
mariano alejandro dice:
de dnd venis?
Emiliano dice:
de uruguay
Emiliano dice:
el pais de francescoli, onettiy laport
mariano alejandro dice:
y de china
mariano alejandro dice:
q bueno
mariano alejandro dice:
de berugo y tantos otros
Emiliano dice:
peña
mariano alejandro dice:
claro genial
Emiliano dice:
oreiro
mariano alejandro dice:
bueno q vengas es muy bueno
Emiliano dice:
los vi a todos
Emiliano dice:
estaban todos en la playa
mariano alejandro dice:
jaja me imagino
Emiliano dice:
fumando paco
mariano alejandro dice:
onetti tambien
Emiliano dice:
si
mariano alejandro dice:
con una remera de corintians
Emiliano dice:
un poco duro lo vi
Emiliano dice:
si
Emiliano dice:
con una remera de corinthians y una boa gigante que le rodeaba el cuello
Emiliano dice:
parecia medio drogado
mariano alejandro dice:
tambien con la droga q hay en estos dias
mariano alejandro dice:
es un flagelo
Emiliano dice:
si
mariano alejandro dice:
terminas como mike amigorena despues
Emiliano dice:
lamentable lo de onetti
Emiliano dice:
mike amigorena es unn tipo raro
Emiliano dice:
pero no es uruguayo no?
mariano alejandro dice:
mike amigorena es un PETE
Emiliano dice:
y vi su pene
Emiliano dice:
creo que con vos
Emiliano dice:
justamente
mariano alejandro dice:
no lo banco mas aparece en todos lados
mariano alejandro dice:
es como el mingitorio de duchamp
mariano alejandro dice:
un objeto mas del mercado
mariano alejandro dice:
q se cree artista
Emiliano dice:
jua jua
Emiliano dice:
aparecio de golpe mike
Emiliano dice:
yo no lo fichaba hasta lo dedel nioño argentino
mariano alejandro dice:
te acordas cuando lo vimos en el niño arg?
mariano alejandro dice:
muy bueno e
mariano alejandro dice:
muy bueno
Emiliano dice:
maso
Emiliano dice:
a mi no me gusto mucho la obra
mariano alejandro dice:
su actuacion fenomenal e
Emiliano dice:
no me acuerdo
Emiliano dice:
en serio lo decis?
mariano alejandro dice:
claro
mariano alejandro dice:
ya era martin pells ahi
mariano alejandro dice:
che se murio sokol q bajon viste
Emiliano dice:
si
Emiliano dice:
pense en vos
mariano alejandro dice:
encima muy extraño
mariano alejandro dice:
yo habia publicado un coso en el blog de sumo
Emiliano dice:
y en la gente que flashea con sumo y su deerivados
mariano alejandro dice:
hacia dos dias antes aprox
mariano alejandro dice:
la verdad fue extrañisimo
Emiliano dice:
si
Emiliano dice:
yo lo lei ayer creo
Emiliano dice:
que le paso
Emiliano dice:
un infarto
mariano alejandro dice:
escribi una mierda de sumo y aparecio el tipo muerto a los dos dias
mariano alejandro dice:
fantastico
mariano alejandro dice:
tendria q escribir algo sobre tinelli no?
Emiliano dice:
ja ja ja
Emiliano dice:
si
Emiliano dice:
lei lo de sumo
Emiliano dice:
te iba a dedecir
mariano alejandro dice:
igual malisimo
mariano alejandro dice:
vengo llenando pags a morir sin sentido
mariano alejandro dice:
me cansa el blog ese de mierda no se porque no lo borro
Emiliano dice:
no lo borres
Emiliano dice:
ne gustan los blogs
Emiliano dice:
pasa que uno esta muy atento a los comments y todo eso
Emiliano dice:
yo ya lol abandone
mariano alejandro dice:
na los comments me chupan un huevo
Emiliano dice:
pero porque no escribo mas
Emiliano dice:
solo panfletos politicos
mariano alejandro dice:
cuando tenia comments no era mas feliz q ahoar q no lo tengo
Emiliano dice:
bueno
Emiliano dice:
entonces dale para adelante
mariano alejandro dice:
pero me resulta todo una gran masa de mingitorios
mariano alejandro dice:
y uno debe firmar debajo
mariano alejandro dice:
"surr" ponele
mariano alejandro dice:
y "surr" resulta q es un fenomeno porque escribe blablabla
mariano alejandro dice:
y habla de kafka
mariano alejandro dice:
PETES
Emiliano dice:
ja ja ja
Emiliano dice:
que te pasa cevini
Emiliano dice:
antes odiabas a los criticos
Emiliano dice:
y ahora tambien a los escritores
mariano alejandro dice:
soy un viejo rencoroso de 80años
mariano alejandro dice:
no aguanto nada ni el ameno diario clarin ya soporto
Emiliano dice:
ja ja ja
mariano alejandro dice:
vos sabes la alegria q era para mi levantarme y sentir sus hojas tibias descansando debajo de la puerta de mi domingo?
Emiliano dice:
deja la literatura unos meses
Emiliano dice:
ah el clarin
Emiliano dice:
es insoportable
mariano alejandro dice:
y leer el semaforo a ver a quien le pusieron verde, a quien rojo
Emiliano dice:
es detestable
Emiliano dice:
ja ja ja
Emiliano dice:
y yo lo queria
mariano alejandro dice:
una gran alegria era para mi eso
Emiliano dice:
pero clarin es como la navidad
Emiliano dice:
algo que a uno antes le gust6aba
Emiliano dice:
como cqc o cosas asi
mariano alejandro dice:
jaja creo q es la mejor definicion del diario clarin q escuche en mi vida
mariano alejandro dice:
y tambien de cqc
mariano alejandro dice:
bueno nos vemos el sabado entonces?
Emiliano dice:
dale
mariano alejandro dice:
listo me voy a escribir
Emiliano dice:
dale
Emiliano dice:
ja ja ja
mariano alejandro dice:
a ver si salgo de estos fantasmas q me acosan
Emiliano dice:
bueno
Emiliano dice:
pero crudo escribi
mariano alejandro dice:
como el buen sabato
Emiliano dice:
sin caer en la preciosidad
Emiliano dice:
pero tampooc en lo sordido
mariano alejandro dice:
tal cual basta de ribetes dorados
Emiliano dice:
y menos en lo chavacano
Emiliano dice:
un equilibrio
Emiliano dice:
algo llamativo
Emiliano dice:
poetico por lo crudo
Emiliano dice:
un abrazo!!!
mariano alejandro dice:
exacto si logras eso sos gardel y luego hacer un best seller tipo "la caca mas grande del mundo esta en ti" y listo
mariano alejandro dice:
adios!
Emiliano dice:
chau

2009-01-08T20:00:00.000-08:00

Las vasijas de Cambre

Hoy a la mañana no podía despertarme. Soñaba que me despertaba y que miraba el reloj y todavía era temprano para irme a trabajar. Creo que ese tipo de sueños es un mecanismo de defensa del cerebro para continuar en estado de reposo. Parece que necesito reposo nomás. Mientras transcurría mi pelea por levantarme conmigo mismo y el cerebro seguía atacando mi psiquis con más y más sueños hermosos, que lograban mantenerme dormido, sucedió que soñé una de las cosas más lindas de mi vida. En sí es bastante estúpido el sueño, pero vale la pena contarlo. Estaba con Arturo Carrera, en el living de su casa, los dos sentados en ese sillón negro que tiene para recibir a los invitados, debajo del gran cuadro de Alfredo Prior (la cara de un payaso creo que es, va, a mi siempre me pareció eso) y mirábamos un libro que él traía, un libro gordo y pesado. En el libro lo único que había eran dibujos de vasijas. Vasijas de diferentes tamaños, colores rojos apagados, blancos y celestes casi imperceptibles que detrás escondían una vasija, azules agua semiverdosos que apenas dejaban ver una línea ovalada que formaba las paredes de una vasija perdida en el color del cuadro. Vasijas amarillo furioso, encontraste con amarillos apagados del fondo, vasijas increíblemente azules ceniza con el fondo tornasolado en color plata. Y así pasábamos hojas y hojas de aquel libro, mirando las vasijas. Arturo era un niño y yo era feliz junto a él.

En un momento me iba de su casa y aparecía su mujer, tal vez un poco más jóven que ahora, mucho más flaca eso si, con un vestido rojo pastel y una sonrisa brillante. La señora de Arturo tenía un manojo de llaves en la mano y me acompañaba hasta la puerta, pero ya no era la casa de Arturo, sino otro lugar, con un patio interno, al que daban todas las habitaciones de la casa, que era de dos pisos, como si fuera un patio de un viejo conventillo porteño. En el patio había flores y varios helechos muy verdes que colgaban en macetas de las paredes rosadas. Ahora que lo pienso, la mujer de Arturo se parecía un poco a Susana Thénon, aunque en la vida real en nada se parezca. Luego desperté y me fui a trabajar.

Cuando estaba en el subte, me di cuenta que esas vasijas que había visto con Carrera, ahí, sentados en el living de su casa, en el sillón negro, eran las mismas vasijas que yo había visto en la vida real, alguna vez. -Es Cambre- me dije , medio sorprendido, y una sonrisa se me dibujó en los labios. Cambre es un pintor argentino, que ha dedicado gran parte de su obra a pintar vasijas. Acá les dejo una, junto con mi feliz sueño.

2009-01-05T22:19:00.000-08:00

After Chabón

Llega al estudio de grabación. Golpea con el bamboleo inconsciente de la cadera, una Fender que resbala y cae al piso estrepitosamente. Lleva la misma campera de cuero gastada de siempre, con las pocas tachas que le quedan. Se agarra la cabeza con las dos manos, se cubre los ojos, parece que quisiera esconderse de los otros integrantes de la banda que lo ignoran, y no saben si entienden lo que están ignorando realmente.

Una sonrisa se le escapa por el borde derecho de la boca y lentamente contagia toda su cara, siente que hace siglos llegó al ensayo y las manos le pesan tanto que, por fin, las deja caer a los costados violentamente, pero no para de tambalear su figura anacrónica, casi ausente de lo que lo rodea. Tira micrófonos, usa su voz para emitir sonidos que se contraen y desaparecen en un idioma nuevo, mezcla de inglés italoargentino.

Sus compañeros de banda no preguntan nada, intentan ignorarlo, están un poco cansados de su postura, de las llegadas sin horario a los ensayos, de las ausencias, de ir a buscarlo y encontrarlo en la terraza de la pensión, tirado boca abajo arriba de un colchón tan viejo y sucio, con la botella de ginebra caliente que se derrama al sol. Por eso empiezan a tocar, como si nada estuviera pasando, como si el tipo no estuviese y la van piloteando bastante bien, un bajo prolijo descarga notas cansadas y asiste al riff de la guitarra. Luego el saxo se acopla y sus notas limpian el estilo desnudo del grupo de cuerdas, batería detrás.

De golpe todo cambia. El tipo se para en el micrófono, desviste la poca silueta de sobriedad que le queda y golpea una vez, otra y otra con su voz madre, esa voz que descansa detrás de la voz común que todo ser humano tiene y que no debería despertar nunca, la voz que no oculta nada, la contracara del sentido, el aullido mismo de la verdad. Desgarra las notas, cruza el lenguaje con piedras que la garganta va escupiendo como granizo de ginebra, saliva enferma de alcohol y verdad amarga. Se aleja del sentido, se apropia de uno nuevo, suyo, de nadie más. Dice que quiere nesquik, y lo deforma a next week o viceversa. Este ensayo va a ser el último, ya todos lo saben. Es que no puede más, con su verdad a cuestas, le duele oscurecerse, pero es inevitable. Por eso la sonrisa que ahora lo acompaña, por eso la mirada que dejará la voz como si fuera otro momento cualquiera y a la vez el último.

2009-01-01T17:50:00.000-08:00

Uno del uno de dos mil nueve.

Este año va a ser difícil y bueno. Es lo primero que se me ocurre decir del dos mil nueve, mientras el frizzé que tengo en la copa se bambolea despacito. Ruido de copas que se entrechocan en el brindis. Me voy al balcón y miro las luces estallando en el cielo de Buenos Aires del dos mil nueve. Estoy solo, parado ahi, con mi copa en la mano observando el festejo de otras gentes que se me hacen familiares a pesar de no conocerlas. De golpe el recuerdo como si fuera un gran fuego artificial, estalla en mi mente y una sucesión de recuerdos siguen al primero: los años de navidad en mi infancia, me veo jugando en el patio de mi tia Ester con una botella de Pepsi vacía, luego más grande, recibiendo abrazos de personas que ya no están, lo veo a mi abuelo abrazado a mi vieja en la quinta de mi tio, con una copa en la mano y una campera de astronauta, mirando estallar los fuegos artificiales en el cielo de una noche de verano de hace mil quinientos años atrás. Un estruendo hace sonar una alarma de un auto. Me siento solo. Completamente solo. Tengo gente a mi alrededor pero elijo quedarme en el recuerdo. La realidad es una completa abstracción para mi el día de hoy. Por suerte viene mi amor y me besa, por suerte termino mi copa, se acaba el día y nuevamente, otro año nos reclama la esperanza de ser mejores.

2008-12-31T15:08:00.000-08:00

Espejos de fin de año

El año nuevo es una posibilidad. Posibilidad de que todo parezca menos trágico y que nos miremos a los espejos esos del alma, que intentamos tapar pero que siempre están ahí, dispuestos a darnos una mirada de lo que realmente somos y muy pocas veces nos imaginamos que somos, o que podemos ser. Una bienvenida al año nuevo es una bienvenida a nuestras propias alegrías, tristezas y decisiones que, malas o buenas, nos llevan a otro lugar, nos transportan a nuevas etapas en nuestras vidas y nos hacen crecer. Porque la vida es un largo crecimiento, y lo bueno es reconocernos en ese crecimiento día a día. Los espejos están siempre ahí, esperando que nuestra imágen les refleje lo que somos, pero también esperan, callados y con la paciencia infinita que tienen, que algún día podamos vernos como realmente queremos, que por fin nos decidamos a ser el propio reflejo del alma y que alcanzemos la felicidad verdadera, que no es otra cosa que ser nosotros mismos, siempre cambiantes, siempre mejores. Acá les dejo una historia de mi autoría y un saludo a todos en este año nuevo que comienza. Felicidades!

La historia del anciano sediento

Una vez, llegó a un pueblo diminuto un anciano con barba blanca y la ropa gastada. Tenía un bastón como único compañero de viaje, y al llegar a ese pueblo desconocido lo primero que hizo, sediento, fue pedir un vaso de agua en la primera casa que avistó con sus candados ojos que tanto habían visto. Una mujer lo atendió y le dijo - no tengo agua, no te conozco, no puedo darle al que no me es conocido- y cerró la puerta. El anciano llegó a la segunda casa y allí lo atendió un hombre fuerte que estaba trabajando el acero al lado de una caldera y le dijo - si no tengo agua para mí mismo, que estoy trabajando al lado del caldero, con este calor insoportable, menos tendré para ti, anciano, y cerró la puerta. Como el anciano estaba muy cansado y viéndo que nadie le ayudaba, sus piernas flacas no respondieron más y cayó de rodillas frente a un viejo establo. - Ya no doy más, soy viejo y nadie puede ayudarme- dijo, y quedó allí, arrodillado frente al establo de paja. Mientras comenzaban a caerle lágrimas de sus mejillas, sintió una mano en su hombro, que lo hizo mirar hacia atrás. Una mujer lo observaba sonriente y de su otra mano colgaba un jarro de agua fresca. El anciano, maravillado, no supo que decir, y luego de beber y calmar su sed, así, arrodillado como estaba, estiró sus brazos para abrazar a la mujer que lo había ayudado. - Mujer, no te conozco, pero tu llegada fue un milagro- atinó a decirle. La mujer lo miró y le dijo- anciano, tu eres el milagro, porque sin saberlo has llegado a este establo y te has arrodillado frente a este montón de paja que esconde algo - y la mujer sacó de entre las pajas del establo a su niño recién nacido, que brillaba como un lucero. Eres el primero que se arrodilla frente a él, y por eso serás recompensado y recordado por siempre. El anciano miró al niño y agradeció al cielo el haber llegado a tiempo.

2008-12-02T19:13:00.000-08:00

Salir a sublimar

La mañana

las partes del cuerpo que no tengo

no mías

la sombra que aparenta

la sombra dice cosas sin nombrarlas

estoy tan solo

¿Y los recuerdos?

Se hicieron de colores invisibles en el viento.

- No estoy arrepentido - Dije

¿por qué estarlo?

el silencio es una parte de sol no dicha

y yo no me arrepiento de sentirlo.

las palabras en casas de ciegos

agrupadas así

a medio hacer

en bordes inconclusos de silencio.

Sos la risa

esa que se apaga algún día

Sos la libertad

esa que se detiene y se detiene.

Tus ojos no pueden ser

tal vez en una noche cargada de no se qué

y no lo entenderías

Yo nombro los silencios que existen en ti

los cuento, los enumero, los guardo en un cajón

todo eso hago.

ya no sos

y esto de que no seas se repite

en gestos inventados por mí

para formarte invisible de nuevo.

2008-11-25T20:19:00.000-08:00

Birome

Por años he intentado en vano tener continuidad en algo. Por años. Y en lo único que logré cierta recurrencia es en la escritura. Pero no me refiero a la escritura de lápiz y papel, no, la que quiero significar es la escritura mental. No paro de imaginarme cuentos, cuando voy en el colectivo y le miro el chivo a la vieja que suda con este calor insoportable del Buenos Aires versión ´08, imagino un reino del sudor en que se encuentra atrapada una abeja sudorípara que se llama Catalina y que en vez de aguijón tiene un Axe en el ojete, y si te pica, te salva del chivo y se muere. O cuando miro a ese señor gordo pienso en un cuento en que un señor gordo se inclina en una bahía de canelones que se le vienen encima como el mar y lo ahogan en su desnudez, la salsa se le mete entre los rollos y la grasa y el señor es feliz, por una vez en su vida no lo juzga nadie por gordo y se mete en ese mar de tuco y cachitos de carne que llegan a la costa como caracolitos de bolognesa.

Cuando llego a mi casa leo a Cèsare Pavese. Sin dudas es una de las mejores cosas que puedo hacer. Pavese se asombra de los hombres que nunca nombran a Dios y ni siquiera creen en Él, pero por las dudas, cuando algo malo les pasa, insultan a ese Dios inexistente y cada insulto es como un martillazo más que le dan cada clavo de la cruz; me cago en Dios y la puta madre, frase tantas veces repetida por mi viejo y estéril padre. Luego del insulto, saben que ese Dios se vengará, saben que funciona así con ese Dios, pero también saben que lo jodieron por un rato, que no es tan omnipotente como Él piensa, que le cagaron un par de segundos de su infinita y poderosa vida, como cuando una abeja nos pica y se muere. ¿Quién le quita lo bailado a la abeja?.

El otro día estaba en el trabajo, y mientras leía La Edad Dorada, de Dianita Bellesi e intentaba comprender su incomprensible belleza y absoluta precisión a la hora de escribir un verso, ya no pude más, fundí biela, y me puse a garabatear en mi block de notas. Hice un patito con cara de enojado que le daba una patada a una cajita negra, hice a mi jefa desnuda y un misil encendido ,con el fueguito correspondiente debajo, entrándole en el agujero de la concha y al costado un globito que decía "por finnn me la meteeen!" con cara de feliz cumpleaños. Mientras sonaba el teléfono, antes de atenderlo, garabatié la siguiente frase en la hoja siguiente: soy como una birome, solo sirvo para escribir.

2008-11-01T21:21:00.000-07:00

Hoy veo

Luego de un día de trabajo como otros, no me creo en condiciones de cuestionar aquella frase de Sabina: "cada lunes nace muerto el nuevo día". La rutina es algo que decapita los cuerpos de las personas. Veo el diario. Miles de publicidades de celulares, ropa y aires acondicionados con split y timer, licuadoras con tambor de metal autolimpiante y cosas que nunca voy a adquirir, pero que su sola presencia en el universo me inquieta y deshumaniza un poco. Las cosas. Todas las cosas que veo y las que no puedo ver. Es como si en esas pequeñas forradas el mundo conspirase para moldear mentes vacías, sin un ápice de reflexíon, porque total la licuadora tiene motor autolimpiante y el aire acondicionado se apaga solo cuando decidimos apagar la televisión y terminar nuestro completamente absurdo día. El sistema crea zombies, no es novedad, pero me perturba que los zombies sean tan parecidos a las ovejas en este caso. Sumisión. Ni un solo muerto vivo que se coma el cerebro del otro, ningún ataque al corazón, nada, nada de nada, suena el timbre del recreo y salimos todos en fila a comer nuestro sanguche. No cambiamos en nada desde el secundario. Cuando salgo del trabajo el sol pega en todas partes. Es el verano. La estación en que los jóvenes pierden su virginidad y el mar se llena de personas. Hoy veo que la vida es maravillosa si nos olvidamos de las cosas, de todas las cosas que rellenan ese vacío que es la vida.

2008-10-29T22:15:00.000-07:00

Recoleta

El cementerio es grande y la luz del invierno nos acompaña. Las piedras que se convirtieron en lápidas. Inscripciones. Despedida. Yo toco tu mano con la parsimonia del que viene a visitar a los muertos que ya murieron hace muchos años y dejaron de doler en el pecho de los vivos, pero que siguen volviendo para alimentar ese lugar que es la vida. A mi nunca me dejan de doler los muertos. Nosotros dos estamos vivos y tu mano me rescata de las inscripciones y las despedidas y los llantos que quedaron para siempre en éstas piedras, en cada lugar que toca la breve luz que se acaba en la tarde de invierno. Toco tu boca. Toco tu mano y tu boca. Con mi mano toco tu boca. Cortázar lo explica mejor. Qué voy a escribir, si Cortázar ya escribió y vivió y ahora tiene una lápida, una inscripción que decora su despedida eterna y yo continúo vivo, como si esto fuera una ventaja, como si pudiera robarle a Cortázar las palabras que ya usó en sus libros, como si pudiera dejarme la barba larga y empezar a fumar hasta que me quede la voz ajada y ronca y me patinen las erres de pura práctica frente al espejo. Toco tu boca. Tu boca de rosa. La tumba. Tus labios. El Restaurador cubierto de una bandera argentina cruzada con una banda federal. Estrellas federales. Tu boca es una estrella. Tus labios, una estrella. Cortázar no admitiría este acto de cursilería. Cortázar miraría la tumba del Restaurador con los ojos de los vivos, si le dieran esa posibilidad, si lo dejasen vivir otra vez, y tal vez no te diera el beso que te robo, el único beso que voy a robarte, el único beso que me vas a dejar que te robe, porque seguramente Cortázar hubiera fijado su atención en la tumba, en la faja que cruza la bandera argentina, y no en esta interrupción que somos, en este devenir muerte que algún día nos arrastrará y dejará en el más completo olvido este beso, delante de la tumba, delante del Restaurador, delante de la tarde que se escapa en violines de frío.

2008-10-28T20:34:00.000-07:00

Nunca pensé que diría esto: gracias Grondona

Hoy estaba a las cinco de la tarde comiendo fideos con estofado en el bar que más quiero en el mundo, cuando me llegó la noticia más hermosa que podía haberme tocado. No fui padre, ni me gané el premio Planeta,ni Luciana Salazar me dijo de petearme, pero ví en la tele del barcito una camiseta de la selección argentina y un número diez y abajo la siguiente leyenda: "maradona es el nuevo tècnico de la selección argentina".

Estaba pagando la cuenta y me paré para cerciorarme, porque últimamente ando medio chicato de lejos. Si la venganza es un plato que se come frío, la felicidad debe ser que se come caliente, porque me invadió un calor indescriptible en el medio del pecho, una alegría, má qué alegría, un alegrón, si señores, un a-le-grón. Diego y la celeste y blanca. Diego. Toda su historia con nuestra camiseta, con su camiseta. Se me puso la piel de pollo. Yo siento por ese señor algo más que indescriptible, y a todos los que dicen puras pelotudeces, PURAS pelotudeces, lo único que me queda decirles es que miren un poco, que comiencen a ocupar las butacas, que la función no terminó, porque con Diego las cosas nunca se acaban, la ópera mágica, el segundo acto, el más hermoso y dramático y bello, está por comenzar.

2008-10-27T22:09:00.000-07:00

Fidelio

Hoy volví a casa con muchas ganas de masturbarme. Abrí la puerta de mi cuarto y dejé la mochila. Pongo play en el equipo de música y suena Fidelio. Fidelio es la única ópera que compuso Beethoven y es hermosa, es una maravilla, todo lo que sucede y cómo va sucediendo. Las cortinas nuevas se veían bien, son de junco y me dejan entrever la luz de la calle. No puedo bajar esta pija. Por entre los visillos se derrama la luz entre mis sábanas, de a poco. Cierro mi puerta con llave. Me desnudo. Suena el acto primero. Froto mi mano derecha, le imprimo una velocidad desconocida por mis movimientos normales. Pienso en una serie interminable de mujeres: Luciana, Paula, Rocío... Son todas una masa de culos calientes, de tetas pezonudas que se me frotan en la verga con una rapidez insoportable. Igualmente, ya lo dijo Italo Calvino, no confundamos velocidad con rapidez. Amo la velocidad de una gacela, su piel brillante tocando el viento en saltos infinitos, pero no me gusta para nada la rapidez del orgasmo, la leche derramada sin razón sobre la frazada, una remera vieja que se ha convertido en el trapo lechero con el que tengo que limpiar la guasca que queda entre mis pendejos y mi panza. Llega el silencio. No se bien de donde viene, porque en la calle continúan pasando los autos como animales sedientos, como gacelas dementes y furiosas que necesitan agua y abrigo. En ese momento es cuando más me conozco a mí mismo, porque sé de dónde vengo; soy leche. Después de acabar quiero empezar todo de nuevo, quiero estudiar mil hojas por día y escribir siete novelas y mandarle una carta a Paul Auster para que me tome como alumno de algo, o simplemente regar el pasto, presionar la boca de la manguera con el dedo pulgar para que salga más fuerte el agua mientras la muevo hacia todos lados como una pija meando y sentir el ruido de las gotas de agua impregnándose en la hierba. Hay pocas cosas que me gusten más que el sonido del agua cayendo en el pasto.

2008-09-03T22:28:00.000-07:00

Años.

La ventana es una cavidad inconclusa. Miro para alejarme del tiempo. El ruido de una rueda contra el asfalto. Un cadáver es la noche. Un cadáver. Tengo 27 años. Hace 27 años alguien me dejaba en un lugar y mi vida comenzaba en esa misma falta, en esa ausencia. Pude haber muerto. Pero no. Acá estoy. Escucho los autos pasar contra el pavimento de la noche. Lo que nadie sabe es que en algún momento algo me va a pasar. Algo. Que es inevitable. Algo grande. Y no se como amortiguar la caída de lo que aún no ha llegado. De imaginarla nomás me produce escozor. Miedo. Cuando nací, parece que no nací del todo, que una parte mía se quedó en otro universo, y esa parte me reclama cada vez mas fuerte. Es como un eco. 27 años. La ventana es una cavidad, un hueco que deja la noche. Alejandra Pizarnik escribía en una pizarra sus poemas. Y los miraba. Los miraba mucho. Eso me produce ternura. La imagino con sus ojos inquietos observando la pizarrita, como una niña mira el envoltorio de un regalo de Navidad. Desciframe. Tengo un amor tan grande por las cosas mínimas y me ocurre ese principio del algo, que es como sentirme lejos del mundo. Cuando puedo intento ser lo más parecido a esa parte abandonada que quedó vaya a saber donde y me persigue como un fantasma. No se muy bien cuando va a llegar la hora. Pero se que aún no ha comenzado el verdadero Mariano.

algunas cosas bellas de mi vida al azar

1 tocar las manos enormes, esponjosas y tiernas del maestro Ernesto Sábato.

2 mi tía observándome tocar el piano, ceremonia intima de belleza.

3 mi madre , su abrazo.

4 Arturo Carrera, su voz.

5 los libros, Borges, Cortazar.

6 la incansable busqueda del amor verdadero.

7 una mujer en mis brazos, su risa.

8 amigos que son como hermanos.

9 el primer sol de la mañana volviendo a mis mejillas, junto al mar.

10 el sexo y el amor, que son la misma cosa.

11 Mozart.

12 Van Gogh y sus Cartas a Theo.

13 las lágrimas de lo difícil.

14 los días de lluvia de verano.

15 no quedarse con nada, porque nada en verdad es nuestro.

2008-06-29T15:31:00.000-07:00

"Un músico se acerca a Mozart y le pregunta: 'maestro ¿cómo compongo una sinfonía?' ..... Mozart le responde: 'una sinfonía .... eres muy joven, comienza por una canción' ..... el estudiante insiste: 'pero maestro, usted compuso su primera sinfonía a los 10 años' ... y Mozart sentencia: 'si, pero yo no le pregunté a nadie' "

2008-06-23T16:58:00.000-07:00

viento

al pie de la sábana

el día inclina

su didadema de sol

2008-06-15T22:19:00.000-07:00

La biblioteca de Alejandra.

"una flor no lejos de la noche mi cuerpo mudo se abre a la delicada urgencia del rocío"

Amantes A.P.

En Buenos Aires se apaga otro día muy lentamente. Un papel de hamburguesa resbala por entre los tachos de plástico y demás porquerías que se apilan a media cuadra de Avenida Córdoba, bajo un cartel de Sony Ericcson gigante. Comprame.

Llego a la casa de Arturo Carrera tarde, siempre tarde, pero a él no suele molestarle o lo disimula muy bien, y me recibe con un abrazo. Arturo abraza a las personas que quiere, es muy bello eso. ¡Tanto tiempo Marianito! Me siento cómodo en su casa. Un piano de madera hermoso y muy pequeño (medirá unos cincuenta centímetros de largo por sesenta de alto) descansa en el lado derecho de la sala. En el centro hay una chimenea blanca y a su lado un cuadro de Prior. Debajo del cuadro un sillón negro en el que me acomodo. Arturo me trae Coca Light. Siempre de negro está este hombre. Hablamos de poesía. Buscamos palabras en su laptop. La oveja bala, la abeja zumba, el gato maúlla, la paloma sisa. Veo discografía de Keith Jarret. Un libro de Carver. Hablamos de Carver y mi intención casi absurda de encontrar un estilo que sea tan fiel a mí mismo como era el de Raymond. Me gustaría gritarle a todo el mundo que lea Catedral de Carver. Leanlo todos, por favor. El estilo de Carver, la complejidad detrás de la simpleza de cada personaje, las atmósferas irrespirables de tanta tensión que se va gestando a través del cuento que no parece decir nada, pero dice muchisimo.

Arturo lee una poesía que le llevé y dice que le recuerda a una de Pizarnik, y la recita en voz alta. Corta y contundente y bella. Pizarnik, digamos. Entonces entro a preguntar, muy disimuladamente, porque a Arturo no le gusta mucho hablar de su amiga Alejandra Pizarnik, no porque la extrañe ni nada de eso, sino porque piensa que es una etapa que ya pasó y no quiere revolver tanto. Entonces cuando aparece la oportunidad y la nombra, y su nombre queda como suspendido en el aire, en el eco de su reciente poema, me aprovecho y como quién no quiere la cosa le pregunto, así como distraído, le pregunto por Alejandra. ¿Cómo era su casa, era ordenada?

Arturo responde

-A veces ibas y tenía todo muy arreglado, pero otros días era un desastre. Ella tenía un pizarrón chiquito de esos que usan los nenes para escribir. Ella decía que ahí escribía sus poemas. Me acuerdo una vez que cuando entré en el pizarrón decía "no usar más la palabra flor " Ella usaba mucho esa palabra para sus poemas jajaja.

¿Y su biblioteca?

-vení que te muestro algo- Cruzo un pasillo y llego a una habitación.

Así era.

Arturo me muestra una biblioteca blanca que Alejandra le mandó hacer, réplica exacta de la que ella tenía. Ella me la mandó hacer. Me dijo ponele esto acá y acá, este cajón para los libros, este para lo que escribas...

En los ojos de Arturo se vislumbra el recuerdo de aquél momento. La biblioteca de Alejandra. Cuando me voy lo saludo y le prometo a Arturo que voy a dejar de usar la palabra que cuando escribo siempre uso, que no es flor.

dibujo de Alejandra Pizarnik

2008-05-31T15:09:00.000-07:00

El Estigma Goyco: ¿Son mediocres los arqueros argentinos?

Son las cuatro de la mañana y no logro conciliar el sueño. Tampoco me interesa el burdo sexo que me proporciona la mano derecha y el Film Zone con sus películas de pechos vaqueteados. Entonces pongo TyC Sports, que más allá de Ávila y cía es el único canal de deportes en que hablan coherentemente muy de vez en cuando. Fox Sports ni lo pongo, un canal completamente repleto de zoretes, Liberman, Niembro, El que habla como Niembro, que no se como se llama pero tiene la misma cara de garca, el desagradable Profe Córdoba, el violador de pendejos, buen resumiendo, la mesa entera de Niembro. Todo ese canal es nefasto. La cuestión es que engancho un compilado de arqueros argentinos de la décadas del 70-80-90. Los argentinos siempre estamos dividiéndo las aguas entre dos polos. Boca o River, Crespo o Batistuta, El campo o Cristina, Civilización o Barbarie. Creo que en una época cabía la pregunta: ¿arquero volador o no? ¿Gatti o Fillol? ¿Navarro Montoya o Chilavert? ¿la espectacularidad de una volada a lo Comizzo o la solidez de un Bailey?. Yo particularmente, siempre fui de querer a los arqueros voladores, una raza que hoy está en completa extinción: Comizzo (el gran volador), Navarro Montoya, Fillol, Islas, Scoponi, y hasta recuerdo una sacadaal ángulo en Copa Libertadores del Mono Burgos, si del mismísimo Burgos asco, que todavía me sorprende.

Un caso aparte resulta nuestro querido (¿creo que por todos?) Goycochea. Goycochea era un arquero de mierda, todos lo sabemos. Se mandó un par de goles en contra que no se pueden creer (recuerdo uno cuando jugaba para River, un partido contra Platense, que la tiró adentro el solo cuando venía un centro). Arquero rebotero e inseguro, cuya única función en la tierra era atajar penales. El famoso arquero ataja-penales del que se desprende entre otros el horrendo y maraca me-duele-la-costillita-te-cago-el-mundial Pato Abbondancieri entre otros que mejor ni nombrar. El mundo de los arqueros argentinos está en crisis. Por lo menos Goyco atajaba en instancias decisivas, penales si, pero atajaba algo a diferencia del Pato, que se va al molde en un mundial porque se raspó la entrepierna. Lo mismo sucede con un desfile nefasto de arqueros que pasaron últimamente por la selección entre Bossio, Cavallero y demases cacas. No hay arqueros. Falta un arquero como la gente. Uno que vuele, uno que sea firme no volador, pero que se la banque en el puesto, que detenga pelotas decisivas, cosa que ya no existe. ¿Carrizo?. Recordemos la imágen de los octavos por la última Libertadores contra San Lorenzo, cuando la pelota le pasa por debajo del pie y pega en el palo. Y su carácter no ayuda. Curtite Carrizo. ¿Orión? Su desastre de local queriendo hacer jueguito con un balón regalado en su área que terminó en gol de Liga, lo dejó con menos chances que Barney el dinosaurio. Viendo los últimos desastres provocados en la Libertadores por arqueros argentinos Orión-Carrizo-Migliore, me surge la duda, ¿quién ataja en la selección? ¿el Chapulín Colorado?. No puede, es mexicano.

2008-05-28T16:38:00.000-07:00

Muerta

Anahí salió rápido del Shop. Compró una barra de caramelo y la metió rápido en el bolso. Sus zapatitos iban golpeando las baldosas de Buenos Aires con la rapidez de un tambor desbocado. Tenía que llegar a su casa entre las dos de la tarde y las cuatro, porque iban los del servicio técnico a cambiarle el tambor al lavarropas. Ni tiempo de pararse a mirar las vidrieras, ni un cafecito afuera de la facultad, nada.

Escuchaba voces que le iban gritando barbaridades. Puta, perra, putaperra. Llevaba pollera negra y un top. Puta, perra. Los hombres. Un campanario de pajeros que en vez de sacar música por los cuatros costados tiran guasca. Perra, puta demier.

Llega a la boca del subte. Anahí se saca los tacos. Abre el cierre de su bolso. El bolso de Anahí es grande y contiene en su interior:

1) un espejito con maquillador.

2) un calendario

3) una barra de caramelo

4) una cabeza humana, que ya no chorrea sangre, por suerte.

2008-05-27T21:36:00.000-07:00

Muerta

Mara se inclina en el water y vomita. Olas de viento en su vientre. Cataratas de desánimo. Mara vino a vomitar. A vomitarse. Ella quiere salir de su cuerpo, dejar de ser Mara.

El baño está vacío. Se acuclilla y se toma la panza, con las dos manos. Recuerda aquella canción de Ismael Serrano. Quiero volar, lejos de aquí escapar. Se acuerda la primera vez que El la vio desnuda. Era tan tarde, pero tan tarde, que tuvimos que desnudarnos, no quedaba otra, era tan tarde que parecía que el amor ya nos había hecho antes de tocarnos. Tu casa tiene olor a yerba mate. Recuerda que le dijo El. Y en dos minutos estaban desnudos. La prisa. El amor. El amor hecho de prisa que de tan hecho ya parecía viejo.

Mara vuelve a sus costillas. Se las toma con las dos manos, llora y retumba en el agujero del inodoro. Su voz es lo que escapa. Su vómito es lo que derrama el eco por el fondo del water. Grita. Pero es un grito contenido, una puntada que se agudiza en el vientre. Telas de saliva le acarician los labios, las mejillas. ¿Llora? Si me dan alas y hecho a volar.

Con las dos manos se agarra del hueco del inodoro y vuelve a chorrear de su boca el vómito. Alimento ya digerido. Bolo que no va a nutrir. La parte que fue de Mara por unas horas. Recuerda como él le pedía, cómo le suplicaba que no, queno lo hagas Mara, que ya está, recuerda la cara de él, sus pecas, tenía pecas, la nariz revuelta de sudor. Recuerda el cuchillo también, sostenido en el aire.

Mara escupe, y su boca de rubí contrasta con el verde oscuro de los azulejos que la rodean. Era tan tarde, tan tarde para el amor. Tan tarde para todo. Te até a la cama. ¿Estás jugando linda? Callate, callate. El brazo de Mara en el aire. El cuchillo zumbando su filo. Ismael Serrano sonaba de fondo.Dime, mi bien, quién me llorará si me dan alas y echo a volar.

2008-05-26T20:01:00.000-07:00

Impresiones

Miro por la ventana de mi cuarto. Parece que el día va insinuándose en las nubes que planchan un sol débil de invierno. Ya estamos en Julio casi, y las cosas van pasando a un ritmo vertiginoso que no logro comprender. Lo que se es que tengo en mis manos oportunidades como semillas, que bien pueden morirse en la palma de mi mano. Y ahí aparece el reto de ubicarlas en la humedad de una tierra que sea nueva, como la esperanza del tallo que aún no ha salido. Qué complicado escribo a veces.

Creo que voy a ser un gran escritor, grande. ¿Está mal pensar en que seré grande? ¿Será el ego una enfermedad que no puedo controlar, un vacío de la infancia? O es que toda la vida vengo pensando en cómo hacer para eludir una realidad que veo sin pasión y sin sentido, como las teclas de un piano cuando no se tocan. Acabo de escribir esto último y mi cabeza repite "las teclas de un piano cuando no se tocan" y juzga, mi cabeza juzga la frase, la juzga mala, malísima, pero el tipo, que soy yo, sigue clavando los dedos en el teclado y le da y le da, no le importa el cartel de "pare", no se detiene a pensar. Es que ya me detuve a pensar mucho tiempo, muchas veces. Mi vida es ser escritor, y al que le gusta le gusta, pero más que a todos primero debe gustarme a mi y creo que eso recién ahora me va gustando, aunque siempre está el dolor, la infelicidad de no comprender el mundo, lo diferente que rodea y me espanta. El día que pueda quitar la ambiguedad de mis frases, ese día, voy a lograr una frase pura, y a la realidad que tienen las cosas que digo se le va a impregnar el coraje de morir a cuchilladas con la birome en la mano. El sol aún tiembla en la ventana, no se afirmó del todo en esta tierra que acaba de conocer nuevamente.

Me imagino dentro de un chocolatín Jack, siendo el muñequito difícil, que espera ser desenvuelto por algún nene. Imagino la ilusión del niño, quitando la envoltura con sus deditos, el ruido del papel quebrando el aire. Ese momento exacto en que la ilusión de hallar lo improbable termina cuando, casi extasiado, el chico mira su tesoro. Hoy siento que escribir está secretamente conectado con el deseo recobrado de ese niño que descubre lo que nunca pensó que sería posible en la realidad.

2008-05-20T19:27:00.000-07:00

¿qué reclamar en lo perdido cuando tu nombre descansa

como un niño

en las cosas que aún no descubro?

escucho un roce intimo que gira en el devenir

como la fricción del aire que recubre la velocidad de un trompo

... mi tía jugaba en las tardes conmigo a mirarme sentado

en el parquet frío del living comedor,

yo las manos locas subiendo y bajando la manija de un trompo de lata...

¿y si se va de mis manos y su agitado rebote devuelve

lo que una vez fue mío en un giro inesperado fuera del tiempo?

¿y si vuelvo a ver a mi tía carmen con sus anteojos gastados

poniendole agua a una tapita de metal paraque yo moje los lápices de colores?

salían puros los crayones al agua

y llenaban de amarillo la boca del payaso

de azul la pelota de la foca,

de verde el traje de baño de los nenes que corrían por la rambla

... el azul es el color del cielo, como ese auto que pasa ahora...

m.a.

2008-05-19T21:30:00.000-07:00

15 kilos.

¿Porqué es tan difícil lo bueno? Si querés bajar 15 kilos y ser Shenifer Aniston o algún pete con el abdomen plano la única forma es haciendo un tremendo esfuerzo. Casi no comer, chupar clavos o lamer cosas que no tienen forma, ni brillo, que no se parezcan en nada a una papa frita. Hacer ejercicio, tomar agua, transpirar y cosas aún peores como hacer sentadillas o correr en una cinta como un ratón en la jaula. Y después, otro dolor de huevos, tenés que mantener el peso. Impracticable, teniendo amigos que te invitan a comer asados y sucursales de Mac Donald`s hasta en los subtes o alfajores Cachafaz que te hablan y te piden por favor que los comas. Los alfajores Cachafaz hablan. A mi siempre me hablan los que tiene un kiosko cerca de mi laburo, cada vez que paso los saludo y ellos siempre responden amables, con un comprame, comeme o mordeme. Sinceramente me gustaría que eso me lo dijera Pampita, pero si sigo comiendo alfajores la unica pampita que me va a saludar es el campo, dado que voy a transformarme en una vaca que pasta. Si hace cinco meses atrás había llegado a mis deseados 72 kilos, me pregunto porqué en tan poco tiempo subí exactamente 12 kilos. Si, si , si, doce. El tema ahora es bajarlos. Pero además de bajar 12 kilos, debo hacer estas cosas:

1) Comenzar el gimnasio abandonado hace 5 meses (por esto es obvio el aumento de peso junto con la calamidad de que existan... ¡¡esos alfajores de mierda, hijos de puta, dejenme vivir!!)

2) Obviamente no atrasarme en la facultad, que ya bastante atrasada viene. (¿¿Alguien me explica como hacer para: ir al gimnasio, laburar, chupar cáscaras de mandarina todo el día para no engordar, esquivar Cachafaces, tomar cuatro litros de agua TODOS los días y no mearte cada CINCO minutos, rendir los finales faltantes, estar los fines de semana con mi novia, estar los fines de semana con mis amigos Y QUE NINGUNO SE QUEJE DE NADA, jugar al fútbol, estudiar mucho y no dejar NINGUNA COSA de estas que nombré pendientes??)

Estoy pensando seriamente en irme a mirar Dexter que empieza ahora, y dejar estas preocupaciones QUE ME ABRUMAN para mañana, pero si lo hago, volverán con más y más fuerza a castigarme por estar en deuda con la sociedad, por no ser Bradd Pitt y tener esta nariz de mierda, esta cara de infeliz, este cuello que no huele a Ralph Laurent, huele a CHIVO si, si, HUELO A CHIVO, A CHIVO MUERTO porque vengo de jugar al fútbol y son las 2 de la mañana y seguro que Brad Pitt el muy hijo de puta transpira Givenchy y caga con olor a frambuesas silvestres, PERO YO NO, YO CAGO MAL CON OLOR A MIERDA MAL, CON OLOR A MUERTO CAGO HIJOS DE PUTA. Así que déjen de imponerme un estereotipo televisivo, que hace sentirme en falta con la vida, con mi cuerpo, con mi cara, con mi ropa, con mi olor, hasta con mi culo y mi mierda. Me voy a ver Dexter.

2008-05-17T20:52:00.000-07:00

El decálogo del escritor de Javier Cercas*.

Primero. Recuerda que la única forma posible de éxito consiste en escribir el mejor libro que puedes escribir, ese libro que antes de terminar de escribir ni siquiera imaginabas que podías llegar a escribir. No busques ninguna otra forma de éxito: que sea ella la que te busque a ti. Si te pilla, no tengas miedo y haz como si no pasara nada.

Segundo. No escribas para tu madre. Ni para tu padre. Ni para tu novia. No escribas para tus amigos. No escribas para tus enemigos (sobre todo no los odies: el odio, lo dijo Michael Corleone, no te permite juzgarlos). Ni se te ocurra escribir para los críticos. Ni para los editores ni para los agentes ni por supuesto para esa abstracción llamada lector, que, como su propio nombre indica, no existe. Ni siquiera escribas para ti mismo. Escribe para un Dios impecablemente omnisciente, que sabe incluso cuándo estás tratando de engañarlo. Y entonces se ríe con una carcajada horripilante.

Tercero. No olvides que escribir una frase consiste en resolver un problema que la siguiente frase vuelve a plantear. Ni que escribir un libro consiste en lo mismo. Desconfía de la facilidad. No intentes ser inteligente ni sabio ni profundo ni gracioso ni divertido (por Dios santo, no intentes ser gracioso ni divertido: que lo sea el libro). Que el libro sea mucho mejor que tú, que no eres más que un pobre hombre, como todo el mundo. Dedícate a otra cosa en cuanto notes que escribes tratando de quedar bien. No olvides que escribir consiste en reescribir, es decir: en averiguar qué es lo que estaba dentro de ti sin que tú lo supieras.

Cuarto. Huye como de la peste de las frases bonitas, de las palabras bonitas, de quienes escriben con mayúscula la palabra arte, la palabra artista, la palabra obra, la palabra belleza, sobre todo la palabra belleza. Huye de todo lo que suene remotamente a literatura; la literatura es lo que nunca, ni siquiera remotamente, suena a literatura: suena sólo a verdad.

Quinto. Resérvate el miedo que tengas (y ya sé que tienes un miedo espantoso) para la vida, y destiérralo como sea en cuanto te sientes a escribir, para que aparezca entero y verdadero en tus libros, que son lo que de verdad eres. Recuerda que este oficio no es para cobardes, pero recuerda también que el valiente no ese el que no tiene miedo, sino el que tiene miedo y se aguanta y luego embiste y va a por todas.

Sexto. Escribe como si estuvieras muerto y recordaras o inventaras (da lo mismo) cuanto te ocurrió a ti o a otros, igual que si quisieras materializar un espejismo, igual que si contra toda evidencia te hubieras convencido de que, en el momento en que consigas materializarlo, lo que te ocurrió a ti o a otros se volverá más real que lo real, que a fin de cuentas no es nada. Recuerda, por cierto, que no hay nada más importante que la literatura, excepto la vida.

Séptimo. Cultiva tus obsesiones, tus vicios, tu locura y, con moderación, tu cordura; cultiva tus perplejidades, tus pasiones (las altas y las bajas, sobre todo las bajas), tu gusto intransferible (el bueno y el malo, sobre todo el malo), y no olvices reírte con alegre fiereza de ti mismo. Recuerda que tus defectos son también tus virtudes: ni harto de vino rechaces un elogio, porque -esto no lo dijo Michael Corleone, sino La Rochefocauld, pero para el caso es lo mismo- quien rechaza un elogio es porque quiere dos. Y, sobre todo, por nada del mundo te resignes a sentir envidia de un colega o a hablar mal de él: es una confesión de inferioridad.

Octavo. Léelo todo, relee sólo lo más íntimo (pero relee mucho), escribe lo que te salga de las entrañas -por decirlo con una palabra distinguida-, y publica sólo lo que no puedas no publicar. A menos que hayas decidido suicidarte o te hayas perdido por completo el respeto a ti mismo o los acreedores te amenacen con la cárcel o el potro de tortura, no tengas prisa por publicar.

Noveno. Si escribes con ordenador, hazme caso y presiona de vez en cuando el icono Guardar, y no escatimes en copias de seguridad: más que nada para ahorrarte hacer el mamarracho ante ti mismo con la imaginación masoquista y vilmente halagadora de que acabas de perder para siempre la frase o el párrafo o la página que te iba a justificar; si escribes a mano, tienes una posibilidad menos de hacer el mamarracho, así que es preferible que escribas a mano. Este mandamiento es el penúltimo, pero debería ser el segundo.

Décimo. Recuerda (este mandamiento es el último, pero debería ser el primero) no hacer caso jamás de ningún decálogo. Empezando por éste y acabando por el que tú mismo establezcas el día que un periódico decida que eres un escritor de éxito y te entreviste para que improvises un decálogo del escritor de éxito.

*Javier Cercas (Ibahernando, Cáceres, 1962) es autor de cinco novelas que lo han consagrado como el narrador de mayor proyección de la literatura española reciente y como uno de los novelistas europeos más destacados de la actualidad: El móvil, El inquilino, El vientre de la ballena, Soldados de Salamina y La velocidad de la luz. Traducida a más de veinte lenguas, su obra, que ha obtenido numerosos premios nacionales e internacionales, consta también de volúmenes misceláneos, como Relatos reales y Una buena temporada, a los que ahora viene a sumarse La verdad de Agamenón.

2008-05-16T21:34:00.000-07:00

El pueblito de los hombres pequeños.

Animasia era el nombre de un pueblo que nadie conoce. El único que llegaba todos los domingos a Animasia era el hombre de otro pueblo que tampoco conoce nadie.

La entrada a Animasia era un tobogán azul en el medio del bosque, en el medio de una trampa de oso. Los homanos nunca iban a pisar allí, porque a los homanos eran seres pujantes y con miedo a las trampas para osos. Los homanos escuchaban Animasia. La escuchaban como un rumor, una falsa ciudad, un canto que cualquier pájaro de la zona había lanzado en medio del bosque. Pero Animasia existía, no era un cuento de hadas. Los homanos desconocían esto último, o fingían desconocerlo.

En Animasia las tardes eran de un color bordó oscuro, que integraban al cielo una tonalidad similar al dulce de grosella. Por las tardes los hombres pequeños solían juntarse de la mano y cantar la única canción que los hombres pequeños conocían. Luego los hombres pequeños pasaban de tomarse las manos a contemplar sus cuerpos. Entonces cambiaban la posición de la mano que ahora era frotada por cada rincón que un hombre pequeño le iba descubriendo al otro. Los hombres pequeños eran ciegos y felices y usaban gorros azules, hechos del mismo material que el tobógán azul que daba Animasia.

El Dios Griego Zeus delira a Penélope. Zeus y Penélope cojen antes de que Aquiles vuelva. Penélope se siente culpable y llora. Zeus vuelve al Olimpo convertido en una pija de plata.

Los hombres pequeños no conocían el sexo. En cambio los homanos tenían una verga tamaño baño.

El homano más pequeño cayó en la trampa de osos que ocultaba la entrada de Animasia. Una suave estela de brisa. El homano cayó de cola justo cuando se iba el sol en el pueblo de los hombres pequeños, y todo iba tomando el color de un dulce de grosellas.

-hola homano- dijo un hombre pequeño. El homano aún atontado, no sabía que responder y sacaba de sus siete bocas sus siete lenguas para afuera. Por fin, se calmó y dijo.

-Déjenme, yo nunca les hice nada.

Pero ellos dijeron

-la vida es tan breve, que no te das cuenta de que en realidad es infinita.-

El homano lloró.

2008-04-20T22:23:00.000-07:00

No puedo parar de comerte.

El alfajor se llama Cachafaz. Un día mientras iba caminando al laburo se me ocurrió pedirle uno al kioskero. Y no pude parar nunca más. Sin dudas es el alfajor que a mi gusto está mejor hecho, una masa en su punto justo, que se deshace en la boca y no te da tiempo a respirar que ya tenés el gusto del dulce de leche que te invade el paladar como un tsunami. Porque todos sabemos que lo importante en cualquier alfajor es la consistencia de la masa y la cantidad de dulce de leche, que podría resumirse en la siguiente fórmula: la cantidad de dulce de leche es inversamente proporcional a la cantidad de masa. Es decir, un buen alfajor no es un buen alfajor si no tiene poca masa y mucho dulce de leche. Los que tienen mucha masa son para maracas, esos alfajores gordos y afeminados que comen los reputos comedores de Jorgelín o Milka Mousse. Definitivamente un tipo que come esos alfajores no entiende nada del sabor de la vida, y es muy probable que se la coma bastante. El Cachafaz se deshace, siembra tu boca de dulce de leche no sin antes pasar por una finísima y exquisita tela de chocolate que lo recubre. Hoy me comí tres. Si señores, me comí tres Cachafazes, no puedo parar, soy un hijo de puta, no puedo comerme tres pero cuando le conté a la kioskera que me atendió hace un rato cuando volvía de la casa de mi novia, y le comenté este problema adictivo que tengo, me dijo - acá a la vuelta vive un flaco que todas las noches viene a comprarse uno, y me dice no me llevo la caja porque me los como todos- y cuando le pregunto que opina ella del preciado alfajorcete, me desliza por lo bajo - yo a la mañana los miro, los miro, y en un momento no aguanto más, es como si me estuvieran taladrando la oreja, y ahí me zampo (sí, la señora dijo "me zampo") uno con un café con leche de la máquina. Para terminar, celebro el descubrimiento y agrego a mi lista de preciados: la pizza napolitana con jamón de San Carlos, la Coca-Cola, los conos Havanna y ahora los Cachafazes. Bienvenidos hermanos, al olimpo de los intocables.

2008-04-19T17:03:00.001-07:00

Clítoris.

Te tiro al piso y te chupo. Te saco la ropa con la lengua, te babeo, te la arranco con la pija la ropa, con mi pija dura y gruesa y te aprieto, te aprieto mucho la espalda hasta que te sangren las costillas, hasta que revienten todos los granos de tu espalda y se llene de pus la alfombra, de pus y de baba y los dos en un charco de baba y pus peleando con nuestras lenguas, frotándo los pantalones, pene con argolla, pija y concha, pene duro y vagina llena de flujo corriéndole a los costados, los labios de tu vagina llenos de baba dorada, de flujo indomable que se dispara y mancha tus muslos, tu carne manchada de concha, tu concha manchada de carne, mi pija resbalando por las columnas de tu saliva, mi pija dura como la roca, mi pija como un pinguino dorado de carne caliente semisalida que pide a gritos que una manifestación de conchas se lo engulla, el bocado de tu vagina en flujo de banana con leche y almíbar àcido, mi pija en tu cuello, el cuello de mi pija abrazando tu concha que sangra y mea y escupe calor de concha, calor de puta concha caliente carajo, ácaros en la concha de tu hermana, bichos que chupan la concha desde adentro mientras yo escarbo con mi verga tu secreción, tu olor, el dulce de concha recién hecho, el clítoris erguido como John Rambo en medio del desierto, tu clítoris escupiendo flujo, bañado en semen, tu clítoris con la boca abierta mamando su leche, tu clítoris como un veneno que mi pija se encarga de chupar, tu clítoris como una batalla que se abre el pecho y le corren mil abejas desesperadas entre la carne, tu clítoris frotado, salido de lugar, sudado, loco, tu clítoris espumante custodiando la concha que derrama sus lágrimas de flujo y deseo, tu puto clítoris enorme como una cabeza a punto de reventar entre la mierda, chorros de mierda que se mezclan con el culo mismo de tu clítoris desnudo que busca ser pija, de mi pija eterna que quiere atravezar este mar de diarrea y conchear a lo loco, conchear,conchear, conchear, la alfombra que nos contiene y nos revuelca toda manchada de semen y mierda y vómito con trozos de semen y concha, almeja como para darle hasta que se gaste y sea la mañana.

2008-04-16T05:56:00.000-07:00

El guardián del hielo.

Y coincidimos en el terral

el heladero con su carretilla averiada

y yo

que corría tras los pájaros huidos del fuego

de la zafra.

También coincidió el sol.

En esa situación cómo negarse a un favor llano:

el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.

Oh cuidar lo fugaz bajo el sol...

El hielo empezó a derretirse

bajo mi sombra, tan desesperada

como inútil

Diluyéndose

dibujaba seres esbeltos y primordiales

que sólo un instante tenían firmeza

de cristal de cuarzo

y enseguida eran formas puras

como de montaña o planeta

que se devasta.

No se puede amar lo que tan rápido fuga.

Ama rápido, me dijo el sol.

Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,

a cumplir con la vida:Yo soy el guardían del hielo.

José Watanabe De Cosas del cuerpo

2008-04-03T17:12:00.000-07:00

diario

Otro día de trabajo.

Me sorprendo tomando un café con leche a las 6 de la mañana. Leo el diario y paso las hojas con cierta mesura. Me gusta disfrutar la tinta de cada encabezado, el olor a diario recién impreso y la taza de café con leche rozándome con tibieza las encías.

Es la mañana de otro día de trabajo y antes de comenzar necesito tener un poco de libertar, esa libertad que el hombre de trabajo pierde cuando se sumerge en la rutina de cada día.Recuerdo al gran Cesare Pavese cuando en su magnífico poema Trabajar Cansa dibuja con palabras esas jornadas de agobio. Recuerdo con claridad el verso que habla sobre el día de descanso : /De vez en cuando, él piensa en el inútil día de descanso/dilapidado en acosar a esa mujer /que es feliz al estar a su vera/ y mirarle a los ojos. Y yo sé, como poeta que soy, que no puedo disimular mi enojo por el día de franco atrofiado en besarte y caminar con mis dedos por tu piel que a veces tiembla y otras veces se alegra. Igual disfruto de ese atrofio, como un inválido que mira caminar a los otros y sonríe. Quiero decir que no puedo evitar estar con vos y que Pavese tenía razón en todo.

Ahora me toca ir de vuelta al trabajo. Escucho reclamos de personas enojadas porque el servicio de cable no funciona y es lo único que tienen. Y esto no lo digo yo, son ellos quienes me lo dicen " mi televisor es lo único que me hace pasar el tiempo, yo ya estoy grande", como si quisieran olvidarse de todo y pasar los días rápidamente hasta acabar muertos. Dentro de poco van a ofrecer un servicio de ataúdes con LCD en el interior, así el cadáver no se pierde ni un solo capítulo de Bailando. Eso me hace pensar que la vida de las personas es triste. Solitaria y triste. Y que antes de reconocerlo, se sumergen en un aparato que dispara luces y les ofrece un consuelo. "La televisión es lo único que tengo" es la frase que mas escucho repetir a los clientes que cuando la luz se apaga y aparece el cartel de "sin señal" vuelven momentáneamente a sus cuerpos, se incomodan y se enojan tanto que gritan por el teléfono hasta que les vuelve la señal y el alivio de sentirse nuevamente felices.

La luz de la mañana es hermosa y me lastima pensar que rápido se pasan los momentos que valen la pena. Lo único que me mueve a pagar el café y levantarme es la alegría de pensar que tuve ese día con vos, y que tal vez mañana haya otro.

2008-03-31T13:27:00.000-07:00

La vida misma

Con Arturo a las Carreras.

Todos los poetas que conozco viven en departamentos. Llego al piso y me quedo esperando que alguien me abra la puerta. Del otro lado se escuchan voces opacadas por el eco que rebota en las paredes. ¿Quién es? ¿Me lo preguntarán a mi? No digo nada. Espero. ¿Quién es? Si, tiene que ser para mí. ¿Está Arturo? pregunto con vocecita. La puerta aún no se abre. ¡Ah si, si... ya va! Parece que había que decir "¿está Arturo?" y con eso bastaba, era la contraseña, el ábrete sésamo para que cedan las bisagras y el pomo de bronce gire. Del lado de adentro me sonríe la esposa del poeta. Ahora viene Arturo. Espero en el hall de la casa y la puerta vuelve a cerrarse, pero esta vez detrás mío. Un banquito de madera a mi izquierda con una revista Billiken de los años ´40. En la tapa un niño de cachetes inflados con triciclo y marinerito rojo. Yo pensé que todos los marineritos eran celestes, me digo a mi mismo mientras espero. En la casa de Carrera el tiempo suele detenerse, es como si entraras en otra dimensión, con las paredes pintadas de verde claro y juguetes de latón, máscaritas de barro griegas en las repisas, cuadros de Prior, cajas de galletitas fileteadas y bolitas multicolores en frascos de vidrio. Una notebook blanca en el centro de la sala me recuerda que el tiempo afuera es otro. Ahí viene Arturo, camisa negra, como siempre (una vez, o dos, lo abré visto con otro color de camisa y lo más gracioso es que era una camisa floreada hawaiana de esas que se usaron por un tiempo para ir a bailar y ahora son las menos indicadas para cualquier cosa). Arturo. Siempre de camisa. Y siempre tan informal. Desestructura la charla al toque. En los ojos conserva una mirada infantil que le pone un manto de benevolencia a todo lo que dice. Es bueno, eso es lo que pasa, es buena persona. A ver Marianito, hoy estoy con mil cosas. Ufa. Cuando Arturo está con mil cosas lo perdiste para siempre. Esto no pasa muy seguido, por suerte. Estoy con unos textos de Alejandra, soñé con Alejandra ayer, no sabés que susto jaja. Alejandra es su amiga Pizarnik.Cuenta cómo una vez se tiraron de un tobogán abrazados. Pero Arturo está con mil cosas hoy. Así que salta de un tema al otro como rana de Basho. Hablamos de Basho. La rana que tiembla en su Haiku. La clase se termina ya. Llevate a Watanabe. Me da el libro del poeta peruano recientemente muerto. Hoy tocó hablar de muertos jeje.a Ambos reímos.Carrera siempre salva la clase, siempre, aunque estés a medio minuto del final y hay cosas que no te cierran, palabras sin terminar, siempre le pone el gancho, a lo Rocky Balboa y la clase termina apagándose sola, contundente como un nockaut. Hoy me enseñó a Watanabe, su gancho al mentón del día de hoy. Gracias Arturo. Watanabe es fantástico. Ya estoy en la calle. Doblo por Esmeralda. Siento que no soy el mismo que cuando entré a la clase. Voy a comprarme una porción pizza a La Continental.

2008-03-29T20:19:00.000-07:00

Uno

Llego a tus manos con la entrega y la caricia

cada suspiro amarra el instante y lo devuelve

rumor que nuestra orilla desnuda en la ola

El simulacro de la piel reclama su origen

en el desmayo de otra tibieza que parece propia

esmeralda invisible del espasmo

yo dejé que la noche advirtiera mi voz en tu collar

Sonata facile del pentagrama en la marea

tu rumor vuelto mujer hinca el lóbulo del gemido

lo atrae a sí y desde allí renace en música mi nombre

¿Qué era esa música antes de tocarte?

¿En que lugar la piel se olvida y el beso reclama ?

Cada estrella es una ola que retoma desde el amante su brillo

cada amante es una estrella que brilla.

2008-03-27T17:25:00.000-07:00

sobre el paro del campo

Verde Videla.

Estimado amigo Emiliano Ruiz Diaz y demases: Quiero decirle que esperaba con ansias algún argumento “superador” a la postura que vengo sosteniendo, con mi escaso conocimiento de todo. Estoy más que de acuerdo en muchos de los puntos citados por ud.entre los que me gustaría mencionar 1) no a la polarización de los medios de comunicación. De acuerdo con este punto: no se trata de “malos con sombrero y 4x4” contra “la presidenta soberbia” , como si esto fuera una especie de cómic estilo Sin City. Si ud. leyó (como creo que lo hizo) mi “opinión” detenidamente nunca intenté demostrar esa imagen de “buenos/malos” que tanto ha dañado a esta sociedad. Lo que dije , y vale aclararlo, es que de tanto cruce de intereses y conflictos de clases de una parte como de la otra amplitud heterogénea (no tan heterogénea como piensa sr. Ruiz, en eso disiento ) hay gestos de ambos lados que perjudican al todo social y profundizan (y porqué no, confunden) las raíces del conflicto. Lo que hice fue pensar que cosas no me parecieron correctas, tanto de sectores que apoyan la medida , como sectores que no la apoyan. Es obvio que mi postura no es neutral (¿la de quién lo es ?) y que apoyo la distribución equitativa del ingreso, así como también la ecuación básica que hace años tendría que darse en la república : los que tienen más, que aporten más. En la economía de mercado capitalista en que vivimos sería muy poco realista creer que el gran terrateniente o los pools sojeros no ganen mucha, muchísima plata (los “grandes” y sabemos lo que esto significa, amigo Cernik). Hilando un poco más fino en la despotricada guevarista que mandé al principio y para aclarar los tantos: no estoy de acuerdo con las retenciones del 40 por ciento a los pequeños tamberos, ganaderos, etc, que lógicamente no pueden más que protestar por ello. Sí estoy de acuerdo con generar retenciones en los Martinez de Hoz y cía que se enriquecieron históricamente debido a las políticas de gobiernos cómplices oligarcas que alimentaron las necesidades de una clase social en detrimento del resto (es decir, mientras los demás se morían de hambre y ,guarda con esto, se siguen muriendo). Por otra parte, nada mejor que reflejar este párrafo que me facilitó el amigo Emiliano, correspondiente al Frente Darío Santillán, sobre lo que pienso acerca de esta política del gobierno: “hace de este modelo su principal vía de recaudación, ignorando cualquier perspectiva de reformar las reglas de juego respecto a la tenencia, concentración y uso de las tierras productivas en nuestro país (¡ni hablar de una Reforma Agraria!). Ignorando también cualquier tipo de propuesta de redistribución de la riqueza, que resultaría posible si se involucrara al pueblo en la discusión sobre el destino de retenciones, superávit y reservas millonarias”.
Más allá de todo esto, lo que creo verdaderamente grave y que excede al conflicto en sí es lo siguiente: la ideología de estos grupos “del campo” (aunque a Ruiz no le guste la división maniquea que no la creo como tal, siento que debo tomar partido por los que yo creo tienen la razón o mejor dicho los que no están tan equivocados) apegados a cánticos y consignas que nada tienen que ver con el conflicto en sí ( y por dios, todos sabemos de lo que hablo, hasta apareció una pintada entre esos muchachos de la Ranger que decia “que vuelva Videla” si eso decía “que vuelva Videla”) que nada tienen que ver con este tema. ¡¡Cuidémonos de la ideología retrógada y facha de Barrio Norte por favor!!, sino vamos a terminar con alguna vecina símil Elena Cruz gritando “que viva el campo”. Dejemos de ser la carne de cañon de estos grupos. Luchemos por una clase media argentina con consciencia social que no salte con cacerolitas ignorando a los intereses que están sirviendo ( quiero creer que los ignoran, sino ya caeríamos en la idea de que toda la clase media argentina es facha y tal vez no estemos tan errados). Por otra parte no creo en la “polarización estúpida” sino que hay un hecho histórico concreto: la república está dividida históricamente (hoy mismo un dirigente del campo gritaba en medio de los micrófonos que “este es un país unitario” )desde hace años, casi desde sus comienzos y ojalá podamos zanjar esa brecha, como bien dice mi amigo Emiliano.

Mariano Alejandro Cervini

Pd; Jugus, como dije antes mi familia también viene del campo, de hecho mi madre tiene uno y lo trabaja con una Ford F-100 del año `80. Así que no creo que sean tan necesarias las Ford Rangers.

2008-03-26T18:20:00.000-07:00

Sobre el paro del campo.

Yo no voy a apoyar al campo. Me parece una verdadera verguenza lo que hacen. El "piquete blanco" como dijo un allegado al presidente de la sociedad rural, que se distingue del "piquete negro", no es más que una mentira absoluta; no me interesa ser partidario del gobierno, porque creo que hay cosas que están muy mal (entre ellas la inflación y la prepotencia de la sra. presidenta) pero en este caso el campo se ha convertido en un grupo de extorsionadores apoyado por lo peor de lo peor de la clase medio-alta argentina (barrio norte y recoleta) que detrás de una cacerola apoya una ideología más que peligrosa, infame, que nos retrotrae a las peores épocas de la república. El paro es una excusa para lavar el odio de esa clase histórica argentina que gozan de los mayores privilegios a la hora de exportar (el dólar alto es uno de ellos, así pueden competir en el exterior, sino no existe razón/motivo para que el mismo cueste $3.40) y lo único que quieren es ganar mas, pero no ganar mas sino ver como ganan muchísimo mas a costa de nosotros, los giles que salimos con la cacerola y no tenemos NI IDEA de que estamos REALMENTE apoyando. Así es la clase media argentina, fascista, rodeada de intereses de élite que destruyen el conjunto de la sociedad toda en beneficio de unos pocos, los amigos de Videla y cía. No estoy de acuerdo con la represión ni con los grupos de choque mandados por la sra. presidenta (piqueteros) pero tampoco con la "injusticia" que se comete con el campo, porque esas personas bien querrían que vuelva el sr. Menem y su política destructiva agroexportadora que beneficiaba a tan pocas personasy regó de pobres al país mientras los amigos del campo viajaban por el mundo y se compraban casas en Miami, los mismos que ahora paran en la ruta y tiran el cereal al suelo de un camionero que pasaba por ahi y cuando un piquetero rompe un vidrio de un auto resulta que son negros y hay que meterles bala, pero por favor, que verguenza. El campo gana fortunas, se comprende GANA FORTUNAS y la clase media fascista no sabe que apoyar, pero mejor apoyar a unos blanquitos con camisa polo que a unos negritos con las banderas del che. Gracias por leerme.

mariano alejandro cervini

2008-03-24T22:10:00.000-07:00

la vida misma

Poderes de los gemelos fantásticos actívense: en forma de lombriz.

La lombriz tiene buena fama. Creo que se la ha ganado principalmente por los dibujos animados. ¿Quién no recuerda aquel dibujo en que una lombriz simpática y temblorosa, le escapaba al anzuelo del pescador para evitar ser comida por un pescado malvado? O aquella lombriz que asomaba por el hoyo de una cancha de golf y hacía perder el punto a Bugs Bunny, tirando la pelota para afuera. Hay que cantar la posta; la lombriz es un gusano. Un gu-sa-no, viscoso, gordo, aceitoso y no-es-simpático, es feo, muy feo, como todo gusano.

El día de ayer procedí a bañarme como todas las mañanas cuando de la pared empezaron a salir lombrices por debajo de los azulejos. No muchas al principio, unas pocas que asomaron su cabeza (o su cola, nunca se si cual es la cabeza de una lombriz) luego de un rato el baño tenía una cantidad importante de lombrices, dando vueltas por la bañera, moviéndose de esa manera tan particular que las lombrices se mueven, como dando coletazos que parecen convulsiones. Parece que el calor del baño las comenzó a incomodar y supongo que por eso decidieron salir de su escondite, lentamente, caían para morir porque creo que no soportaban la temperatura del agua (suelo bañarme con agua caliente como para pelar chanchos).

Lombrices. No lo entiendo. Francamente no lo entiendo. Si el día anterior me decían que me iba a estar bañando y empezarían a salir lombrices por entre los azulejos, me hubiese reído un poco. La vida es tan, pero tan absurda a veces, por no decir siempre, que puede salir con cualquier cosa; hoy son lombrices detrás de los azulejos, mañana es un pato que asoma la cabeza por el inodoro. Más allá del asco que pueda causarle a ciertas personas el hecho de que salían lombrices de la pared del baño (a mí me causa una mezcla de "mal augurio" como si fuera una pelicula de terror japonesa, y extraña belleza por el asombro) lo increíble no es eso, sino cómo lo impredecible se va haciendo lugar en el mundo "real", cómo lo que jamás uno pensaría que pudiera suceder (por loco o bizarro o por lo que corno fuese) sucede. Como si lo impredecible fuera una lombriz que va escarbando en la vida real para ganarse un espacio y por fin termina por asomarse, cuando cualquier salame abre la canilla para pegarse un baño.

2008-03-22T12:58:00.000-07:00

la vida misma

El ingrediente secreto de la Coca-Cola.

El viernes pasado estuve en casa mirando el History Channel mientras comía una bolsa de papas Lay´s y un baldecito de helado Hagen Daas sabor Bayli´s de postre. En un momento dado no quedaron mas papas y mientras rascaba con la cuchara las últimas gotas de helado me acordé que tenía mucha sed. Lo primero que se me vino a la cabeza fue la imágen del agua, pero no de cualquier agua sino de un agua en particular. El agua cristalina del campo de mis abuelos, el agua de un canal de riego que bordeaba la casa y tenía unos puentecitos de madera para cruzar de lado a lado. Me vi tirado boca abajo en el puentecito de madera que daba debajo de un avellano, mis manos cargadas de agua helada y transparente, con alguna hojita bajando por entre lo cristalino de la corriente, sumergiendo las dos manos en forma de cuenco y mojandome toda la boca y los cachetes hasta que me dolían las manos de tan helada que bajaba y las mejillas, los dientes. La posición no era cómoda, se los juro, pero el placer de tomar ese agua, el ruido de las ramas que rodeaban la vertiente y la portegían del sol manteniéndola siempre fresquísima, una cascarita de avellana rodando como un barquito. Mi cabeza llena de rulos gordos como macarrones que goteaban a los costados y la boca llena de frío. Me era imposible dejar de tomar.

En History Channel están pasando un documental sobre las gaseosas; quiénes las crearon, los miles de sabores que existen (yo recuerdo el intento fallido de introducir en el mercado argentino la Cherry Coke que en yanquilandia es un éxito y acá la probamos cinco personas) y las diferencias en la elaboración de cada una. Lo extraño es que cuando tengo mucha, pero mucha sed me viene a la mente el recuerdo de aquel canal de agua helada y no la Coca-Cola que tengo en el freezer esperando en su propia oscuridad dulzona ser abierta. Incluso cuando tomo la Coca-Cola recuerdo el canal de agua helada. Me siento orgulloso de eso, porque lo siento un triunfo de mi recuerdo sobre el marketing. Cuando tengo sed recuerdo mi canal de agua y no la bebida esa tan pero tan adictiva. A partir de esto, creo haber encontrado el secreto, por fin, que me hará millonario; la Coca está hecha de puro momento, es lo contrario al recuerdo, la Coca es ahora, comprar una Coca es ahora y nadie se acuerda de las Cocas viejas que se tomó, nadie pero nadie, lo único que recordás es la que te querés tomar, la que viene. Ya detestar una bebida y no poder parar de tomarla es , no me pregunten porqué, exactamente lo contrario a mi canal de agua del cual no podía parar de tomar, pero lo amaba y aún hoy lo sigo amando. Es puro presente la Coca-Cola, no apta para nostálgicos.

2008-03-21T19:45:00.000-07:00

diario

Hoy cuento con una nostalgia tremenda, enorme. Recuerdo a Kafka y sus personajes que no pueden salir de lo que son, que por mas que le den para adelante con su honestidad y no se que pelotas de moral y bondad la pasan mal, muy feo, los otros siempre son los que ganan. Y yo me siento asi, tan poco zafable en este mundo, tan poco honesto, porque a veces, cuando me mancho de cosas que no quiero mancharme (¿por qué me traiciono tanto?), me salen como espinas en las manos del alma, y por mas que frote y frote la sangre ni siquiera corre, no puedo quitarme la ausencia de mis hombros para de una vez ser feliz completamente, o por lo menos para hacer lo que quiero todo el tiempo. ¿Cómo quitarme esta enormidad del alma? ¿por qué decido quedarme "quieto" y comer un Chaw Fan en vez de escribir un cuento ? ¿ cómo ser "normal" cuando me late el pecho porque veo el brillo de las hojas en la lluvia o el traslúcido azul en que la tarde se fuga?

Es la poca voluntad, que contrasta con el flotar y no posarse en mas de una ilusión, porque lo que quiero es abrazar al mundo con las dos manos, y quererlo, quererlo tanto que me exploten las manos y las espinas que tengo clavadas se claven mas de tanto apretar en el abrazo. Tengo miedo. De no llegar a ser lo que quiero ser. Tengo miedo de olvidarme de ser yo, de olvidarme de ser Mariano Alejandro, de haber perdido las fuerzas y ver como el mundo avanza y me deja al costado y yo ni lo corro, me tiro a ver el resumen de la fecha y el show de goles. Lo que nunca volverá me duele, y cuando no tengo nada, pero nada, me digo que tengo que ser yo, que enfrentarme a mi mismo y se que eso va a pasar, pero no se cuando, me duele no saberlo, hacer todos los días que pase y a la vez dejar de lado cosas, pero amar, amar mucho, con todos los sentidos juntos, amar hasta que no me quede nada, que se me pudra el cuerpo, que las manos se me hinchen pero antes de eso amar, amar a todos por igual, sonreírles a todos, decir te quiero y te quiero, conocer el mundo y hundirme en él, hundirme tanto que nada me duela. También te extraño a vos, cuando me decís que no estás hoy, que llueve en la calle y tu voz la escucho lejos, y se me viene el perfume ese que usás cuando te beso el cuello a la boca y me pregunto si te amo correctamente, si lo que hago para amarte está bien, si es que mi felicidad no está muy encerrada y no podría hacerte feliz mil veces más. Necesito hacerte el amor hoy, muy despacio, con calma y mirarte a los ojos, cuando te agitás asi, cuando tu pecho se vuela a vaya saber que región invisible, cuando me corrés las manos después de llegar a esa región tan tuya que yo voy surcando y no toco nunca, como un barco observa la costa sin tocarla, y me pedís que te abrace, pero me pedís que te abrace con gestos, en silencio y estirás las manos con los ojos cerrados para que te abrace. Estoy enamorado y también creo ser la persona mas nostálgica del mundo si te vas un rato, aunque nos haga bien, aunque te vuelva a ver con esos ojos que se esconden en mi cuando volvés a mirame y en la habitación sigue pasando el tiempo, tan lejos nuestro.

2008-03-18T19:27:00.000-07:00

la vida misma

Los ovarios de Daniel Link.

No se si estará bueno hablar de él, porque es exactamente lo que busca, en cada palabra que dice, quiere ser visto y que lo vean. Un ejercicio bastante exhibicionista que lo mantiene dentro de la remera Ona Saenz a rayas verdes y amarillas y los borcegos negros, el pantalón caído cual adolescente petero. Tiene cara de pájaro, como de chupado y sus rasgos son marcados al punto que sería fácil identificarlo entre miles. Es el amigo Link. Me gusta su actitud cool pop como si estuviera en frente de un Ale Sergi que abandonó Miranda, leyó mucho Benjamin y ahora flota por los 40. Link es una maquinita de vanguardia, y arroja a la platea frases picantes que escandalizan a las viejas de la primera fila y hacen desmayar a los señores de yaqué y bigote doblado de los palcos: " el cine es una mierda total, una bosta absoluta " "sin Aira no existiría nadie ni nada" "me pongo de pie para nombrar a Copi; es el inventor de la literatura argentina". Y algunas parecidas que enloquecen a las niñas de flequillo recortado y anteojitos de marco negro.

Los que me conocen aunque sea un poco, dado que es difícil hasta para mi mismo conocerme, saben que mi espíritu bomber ama ese tipo de frases contundentes, que parecen irrefutables y llevan al sano ejercicio de la pólémica. Es por esto que rescato esa actitud y me pregunto horrorizado ¿seré un chico link? . Como diría Karina Olga: lo dejo a tu criterio.

2008-03-04T19:08:00.000-08:00

diario

Espuma.

Comprendiendo sin esfuerzo que el hombre se queda, a veces, pensando,como queriendo llorar,y, sujeto a tenderse como objeto,se hace buen carpintero, suda, mata y luego canta, almuerza, se abotona...*

¿Qué pasa cuando quiero escribir pero me sale espuma? Es una de las frases más duras que jamás le escuché decir a un poeta " quiero escribir pero me sale espuma" Que suerte que no podía escribir, y le salían esas cosas a Vallejo, me imagino lo que le saldría si estuviese inspirado. Vallejo es sin duda uno de los mas enormes poetas que existen; siento que le da vida a las palabras, que cada palabra en Vallejo es la verdad mas absoluta y desnuda de su alma. Para mi el acto de escritura tiene que ver con la verdad. Otro monstruo de la literatura como era Hemmingway, decía que a la hora de escribir, cuando no te sale ni una palabra, lo mejor es comenzar por una frase que sea absolutamente cierta.

Para mi escribir es sinónimo de verdad, de la verdad del poeta, que puede estar torturado o feliz, con las manos secas o mojadas de tinta, pero nunca disperso, porque la dispersión es la otra etapa, lo que configura la parte digamos pasiva de la escritura. El que escribe primero recibe pasivamente lo que va a escribir, lo recibe del mundo, como el mejor de los regalos. Luego lo vuelca en trabajo, puro trabajo.

Andrés Rivera dice que no existen las musas, que lo único que debe hacer el escritor es trabajar y trabajar. Levantarse a las 4 de la mañana si es necesario, todos los días, acompañar el comienzo del día con un mate o un café y escribir, no parar de escribir, que sea un hábito la escritura, como rezar es el hábito del cura o del religioso. No parar de rezar, para ver a Dios, para creerse a Dios. La escritura es eso, un hábito sagrado, que debe alimentarse, como el creyente se alimenta del cuerpo de Cristo. En este caso el cuerpo es el de uno, y hay que poner todo el cuerpo, por eso es un hábito tan insalubre, tan cansador. Después de escribir un poema quedo exhausto. Si logro terminar un libro, lo primero que hago es llorar y después me siento vacío, como si me hubiese sacado un tumor maligno o un hijo del vientre.

Volviendo a la espuma, cuando uno no puede escribir lo mejor es leer, leer mucho, como el pianista que no puede componer y se pone a estudiar Bach.

Personalmente, no puedo salir de la escritura. La escritura es mi vida y lo bueno de estas palabras es que no me suenan vacías,que puedo escribirlas sin alardear, con total humildad, porque están escritas con esa verdad que arroja espuma cuando nada te sale.

*El poema de Vallejo citado en el encabezado se titula Considerando en frío, imparcialmente... mientras que el citado en el corpus se trata de Intesidad y altura tal vez uno de los mejores poemas en lengua castellana que existan. m.a.

2008-03-01T12:59:00.001-08:00

Diario

Qué bueno es comer. Y más todavía si se trata de un grupo de personas felices que comen, cuya felicidad nace del acto mismo de comer. Un grupo de franceses discuten amablemente el menú con el mozo. Buenos Aires es una mierda, está vencida hace años y nadie se da cuenta, o todos nos hacemos los pelotudos. Los galos discuten entre ellos y el mozo se retira con cara de feliz cumpleaños. Mi nulo conocimiento del francés ( bueno, casi nulo, mi madre lo habla y comprendo cosas, pero mas gestos que cosas ) me hace sentir un concha fresca, porque no-los-entiendo- y para mi eso es terrible. No entender es lo que me hace ser lo que soy. Me doy cuenta de que hay cosas que todavía me importan demasiado. Los franceses se ríen y el mozo que ha llegado a atenderlos les hace gracias de un modo muy cortés. En la mesa de al lado, cuatro viejas un poco chotas le cantan a otra no menos chota y completamente hecha mierda mientras otro mozo acerca una torta con cuatro velas encendidas que brillan. Las vejetas empiezan a cantar, son un coro de esqueletos o de futuros esqueletos que entonan y celebran la poca vida que les queda. Me hacen acordar a los cuadros de Frida Kalho y al día de Muertos en Méjico, cuando todos se reúnen en las plazas, con vestidos coloridos y calaveras a cantarle a la muerte. Pero acá las viejas le cantan a la vida. Cuando terminan de cantar, una aplaude y los franceses se suman al aplauso final. Es una linda imágen. Una vieja (la menos chota del grupo) saca un envoltorio y lo entrega a la cumpleañera pamiesca. La regalada tarda en abrir el papel violeta y cuando termina saca un pulóver gris. Capaz se muera con el pulóver gris puesto, pienso. No se porque pienso esas cosas. Soy feliz en la acidez, pero tambien me gustaría abrazarme a la viejas y cantar como loco un "feliz cumple bis" y abrazarlas y besarlas a todas mucho. Toda la escena parece un juego de nenas, como cuando juegan a tomar el té o la mamá les trae unos escones recién horneados para que hagan de cuenta que ellas lo han hecho. Acá la mamá es el mozo, que trae unos sánguches, para que todo parezca un poco más real. Termino de comer mi ensalada mediterránea y me voy.

A los lectores

2008-02-07T10:31:00.000-08:00

Bancame un poquito mas. Ya llego. En Marzo arranco todo esto otra vez. Voy a actualizar todos los días. Estoy trabajando duro para ello. Salud. Este año exploto. Así que siéntense a disfrutar.

2008-01-01T20:39:00.000-08:00

Trip.

Me tumbé sobre el cuerpo de Yesica muy drogado como estaba con aliento a vino y dejé que ella se metiera mi pija sola.Veía calamares en el techo, un bar con enanos, veía a Borges emergiendo entre caca de palomas, sobres de nutra-sweet, una postal de Bélgica saliendo del ano de David Nalbandian, la pata de un castor que babeaba sevenap, Aldo Rico inflado y moviendo los brazos en la puerta de una gomería, la marcha peronista cantada por Castrilli y una brocha de pintura, los dos a dúo, una mesada cagando, doce paraguayos en la cola del Disco, las rodillas de una mujer cortadas de cuajo y sangrando a chorros, enterradas en la arena de una playa, el sabor de un caramelo disfrazado de teclado que a cada tipeo provoca un dulzor en la boca, Panesi todo lecheado, semen en la cara de Panesi, cada vez mas semen hasta taparlo, el gato de Mariana con la panza latiéndole a full como si fuera un corazón, setenta penes durísimos con una banda nazi cruzada desde el glande a los huevos, un indio con pies de maní y la cabeza derretida en cerveza, la bata con la que Luis Sandrini se vomitó encima una vez, cada cabello de Anna, la fibra de un tiburón semidespierto que rebota en el fondo del mar, la cabeza de una pipa baliando el cucumelero, un soplete que escupe pequeñas Beatrices Sarlo que repiten la palabra ¨bienal¨ al infinito, una pareja de telgopores que sonríen a la luz de la blancura, las venas de Oscarcito como pulgas en la sangre, la mitad de un pene y la mitad de una concha peleándose por ver quién limpia la caja de los caramelos de mentol que venden en el subte línea A, un disco hecho con la carne de Chautémoc Blanco que si lo tocás al revés aparece la voz de Tusam y a veces la de una canilla chorreando fuerte, motores insertos en los dedos para acariciar arrancando, un vino de flujo de concha de cerda excitada, vómitos en cataratas de veinte niños dawn que tienen la cabeza de Cherasny, la madre de Axel Blumberg teniendo sexo con el marido, un pétalo, el hachazo en el ojo que fluye en conchas de espuma, la bilis de un muerto famoso, las tetas de Nicolás Rosa derritiéndose en el cajón, gusanos, sonidos de asfixia. Parece que Yesica llegó. Yo me hice caca encima y estoy eructando de placer.

2007-12-06T15:57:00.000-08:00

Merca.

No quiero que te toquen. No quiero que te toque otro. Menos que te abracen, que te besen. Estoy en la terraza y no hay luna. Las cucarachas no aparecen más desde que fumigaron. Veo una foto tuya. Te están tocando. Leve. El brazo nomás, ni es caricia. El ruido del tanque de agua escarba la noche. Miro para abajo, me prendo un faso. Drogarme no me va a sacar el dolor, pero lo alivia.

La está tocando en la foto, la está tocando. Tiene el pelo suelto y no parece linda. Hasta parece idiota, una risa de costado. Fumo y me pega suave. Me dejo caer contra la medianera. Siento la rugosidad del cemento rascándome la espalda. Tu pelo suave. Me pregunto cuántas veces la abrán tocado ya. Ese cuerpo que tanto conozco, había marcas que eran mías en ese cuerpo, como el bajorrelieve de una caricia que se descubre y queda para siempre.

No quiero tener sexo. No quiero tener sexo con nadie. El otro día fui a una fiesta y había pala. Una minita dividía las rayas con un Subtepass. ¿Si aspiro me transformo en drogadicto instantáneamente? El la tiene de la mano en la foto, pero lo que importa es que ella lo sostiene, le sostiene la caricia, detenida en la imágen para siempre. Para siempre. Aspiro cocaína. Una dos tres rayas. Lo primero que me acuerdo es una canción que cantaban los pibes en el verano de mis 19 años. Laaaago Aluminé/ sol de verano luna de papel/. Ella lo está besando, ya no es caricia, ahora lo besa, le sostiene el beso, ella es la que lo busca, la que le lleva la boca a sus labios. Merca. Otra raya mas. Junto a nosotros te quedarás / recuerdos amigos que no olvidarás. La cara del pelado detrás del fogón, la risa del Nino en pedo, la cuerda de una guitarra detrás del crepitar de las voces en la noche.

Tenés la nariz blanca.Una minita se me rie en la cara. Un rasta se la lleva al baño. Cojen. Escucho los gritos, me dicen de ir. Yo no quiero cojer a nadie, ni que me cojan, ni nada.

La foto cambia. Ahora estamos mi vieja y mi hermano y el marido de mi vieja que se hace llamar mi padre. Yo estoy con una gorra que dice "Alba", amarilla y blanca, horrible. La merca me tira al piso, me revuelco, grito tu nombre con mas fuerza que nunca, la música se apaga, me agarran dos pibes, siete manos, me quieren calmar, grito tu nombre, te digo puta, te digo te amo, te digo hija de mil puta. En la foto estoy al lado de mi viejo. No hay abrazo. Nunca lo hubo. Sigo gritando y pienso en el beso que sostenés ahora, en la caricia que era mía y me es ajena. "Le sangra la nariz pelotudo". Escucho voces. "Le sangra, la concha de la madre". Escucho "tengo miedo" pero no se de dónde viene. Escucho tu susurro en el lóbulo de mi oreja. Se me para la pija. Me siguen sosteniendo. "Sueltenme por favor". Creo que digo eso. Pero no me escucho. Te veo a vos, dibujada en una sonrisa que no se acaba nunca.

2007-12-02T20:13:00.000-08:00

Fin de fiesta.

El día que nevó en Buenos Aires armamos un muñeco de nieve en el fondo de mi casa. Lo hice con mi madre, le pusimos botones y ojos y una zanahoria de nariz. La nieve parecía un polvo disperso en el aire, un ardor blanquecino que anunciaba algo distante pero demasiado evidente. Lo esencial es invisible a los ojos. Ese día sentí que algo en mi estaba dividido. Y no pude explicarlo ese día, no pude, sinceramente, pero la nieve era un final anticipado, un corte que la nostalgia quería darle a mi vida. Nieve como guirnalda de frío, nieve como alumbrando los espacios oscuros que se pierden en la noche. Nieve, pura nieve; helado de limón. La sonrisa de mi madre entre los copos. Yo que buscaba y no sabía como decirle a la persona que se fue que la amaba desesperadamente. Me llama por teléfono, pero me habla de otro lugar, me habla detrás de los copos de nieve, muy detrás, me habla como si el amor fuese un vano intento, la última pereza de un goce ajeno.

Hoy estoy solo. Más solo que nunca en mi vida. Esa soledad que no se apoya en nada. Mamá bailaba en la sonrisa de mi abrazo. Siento que me falta una parte muy mía,como respirar, pero con nombre de mujer, de una sola mujer que tiene nombre y ya ese nombre es algo que está lejos, que no puedo nombrar aunque quiera. Si ese día la hubiese ido a ver con un ramo de flores. El beso bajo la nieve que nunca nos dimos.

Mi padre no me habla. Decidimos separarnos. Es una separación justa. Me puso un abogado.Quiere sacarme el nombre, que le devuelva el Mariano Alejandro. No vamos a volver a hablarnos, yo se que es así.

En menos de un mes me voy a vivir solo. Cuando el ocaso se pone en lo que es mi pieza que ya estoy abandonando para siempre. No voy a pasar navidad en casa. - Vas a estar trabajando- dice mamá, y se miente, se oculta en su equilibrio inexistente. Mamá, ¿Donde está el muñequito de nieve que armamos aquel día con tanto cariño? ¿dónde esa risa que se soltó en el aire al ponerle el gorrito y la bufanda?

Si por lo menos te tuviera a vos, que ahora leés esto y no entendés nada, y te da bronca y rabia que sea así, que no haya sido de otra manera. Hubiese cambiado el universo por quedarme en tu abrazo. Las cortinas se manchan de oscuridad. Los últimos días en mi casa, que ya no va a ser mía. Y te extraño, pero más te necesito que otra cosa. Bronca, impotencia, así debe haber sentido el muñequito de nieve cuando nos olvidamos de él y dejamos que se derrita en el patio. Hay gente que quise y que está muerta, muy muerta. Pero yo no creo en eso de morirse y vivir. Yo siento que adentro mío puede vivir el mundo que elijo. La esperanza de que todo se diluya, pero que tu risa me acorrale. ¿Cómo salir? ¿ Cómo evitarte?. Esta noche hace calor. Me pregunto como será extrañarte en un departamento, cuando cierre la puerta.

2007-11-30T16:20:00.000-08:00

Viernes de Rojas.

En la puerta está Laiseca. Nunca lo había visto en persona, es altísimo. Los brazos caídos, el bigote y la columna vertebral todo en una posición que apunta a confirmar la teoría de la gravedad, todo apuntando al suelo. Tiene cara de viejo pajero, es como si hubiesen hecho un Golem de Fogwill. Las manos cavernosas, la cabeza inclinada hacia abajo; ahora comprendo porqué escribe cuentos de terror. Entre tanta tosquedad lo siento amable, pajero y amable. Entro y por suerte el aire acondicionado me .cambia el sudor de la frente por un hilito de frío que me tranquiliza la temperatura. Arturo Carrera presenta al ganador de un concurso de nouvelle patrocinado por la gesta cultural "Estación Pringles", por eso tanta jarana, tanto Laiseca dando vueltas. Encima está de negro. -Laiseca vive de negro- escucho que dice una pendeja con rulos que seguro tiene blog. Entramos a la sala. Ahí está Arturito, con Link y César Aira y luego se suma Alan Pauls. La creme de la creme y todos los asistentes contentos. Me doy cuenta que Aira está un poco pasado de flanes, tiene una remera celeste que no le pega con la buzarda. Link, con una remera de la Feria del Libro de Oaxaca, bien cool. Carrera, otro que está siempre de negro. Se leen menciones, pasa el ganador con un saquito blanco pastel y lee algùn fragmento de la novela. No me gusta cómo lee. Tal vez la novela sea buenísima, pero el pibe lee como el carajo. Se la dedica a Laiseca, y ahi comprendo que hace el tipo en ese lugar, porque si yo fuera Laiseca estaría empomándome la pendeja que tiene al lado y lo mira con cara de -aaah es Laisecaaa-. Saludo a Carrera, me presenta a Aira. Saludo a Aira y casi le digo -que gordo que estás- pero me contengo no se bien cómo. Vamos afuera y tomamos vinito. Un Vasco Viejo berretón pero que le vamos a hacer, es gratis, canta la musa del codo de oro. Laiseca choca su vasito de cumpleaños con la pendeja que lo miraba hace un rato. -Hoy se la curte, viejo puto,- pienso y me da bronca. Saludo a Carrera y me voy a la mierda. -Nos vemos el martes-. Dale Arturo, el martes nos vemos.

2007-11-22T18:34:00.000-08:00

Lucrecio.

Al poseerse, los amantes dudan. / No saben ordenar sus deseos. / Se estrechan con violencia, / se hacen sufrir, se muerden / con los dientes los labios, / se martirizan con caricias y besos. / Y ello no es por puro placer, / porque secretos aguijones los impulsan / a herir al ser amado, a destruir / la causa de su dolorosa pasión. / Y es que el amor espera siempre / que el mismo objeto que encendió la llama / que lo devora, / sea capaz de sofocarla. / Pero no es así. No. Cuanto más poseemos, / más arde nuestro pecho y más se consume. / Los alimentos sólidos, las bebidas / que nos permiten seguir vivos, / ocupan sitios fijos en nuestro cuerpo / una vez ingeridos, y así es fácil / apagar el deseo de beber y comer. / Pero de un bello rostro, de una piel suave, / nada se deposita en nuestro cuerpo, nada / llega a entrar en nosotros salvo imágenes, / impalpables y vanos simulacros, / miserable esperanza que muy pronto se desvane ce. *

*Lucrecio, " De rerum natura, Lib. IV" vers. Luis Alberto de Cuenca y Antonio Alvar, en Antología de la poesía latina, Alianza, Madrid, 1981. con brevísima intervención del poeta m.a.

2007-11-22T17:56:00.000-08:00

Día franco en el trabajo.

Escribir es lo único que me importa. Me importa muy poco la intención de escritura, lo que quiero lograr es llegar a la hoja y hacerlo, que es lo que mas cuesta en el mundo, es la distancia entre el pensar y el hacer. Hace calor en Buenos Aires. Pienso en la mujer que amé, en sus espacios del cuerpo que eran míos, y que se quedan para siempre en mí como una ausencia. Hacer el amor con lluvia. El sonido de la humedad derramándose confuso en la intimidad del cuarto. Promesas. Muchas promesas. Voy a la casa de Arturo Carrera; está triste porque la hija se va a vivir sola y yo miro ese cuarto tan raro, con dos o tres cuadros grandes y la réplica de un piano en tamaño small. Hay gritos en la calle y no sé si pertenecen a este presente o al pasado en que besaba sus rincones en el temblor de la tormenta. Mi cuerpo es una caja de cristal, pienso. No me gusta que la gente vea que tengo el alma tan a la vista, tan expuesta a cualquiera. Compro dos o tres libros en Puán, me para un loco lindo con una boina que me abraza y me quiere, vaya a saber porqué; me dice "griego" y quiere mi participación en unas reuniones sobre teatro griego de vanguardia. Tiene los dientes picados, la mano vendada, pero su actitud y su risa me conmueven, las siento verdaderas. Me despido y me muestra de lejos un libro de Plauto, o algún otro de esos. Le sonrío y la tarde me recibe en la puerta vestida de sol. Dos mujeres me detienen para charlar un rato. Una me parece hermosa, el pelo liso, los ojos oscuros. Pero qué pocas ganas de cojer que tengo, ni de mirarla siquiera. La belleza me queda a trasmano,pienso, y este tipo de frases me hacen acordar a Iván Noble "la belleza me queda a trasmano", ja. El verano se cae en esta tarde, las luces van soltando una brisa suave que corre por los pasillos de cada calle. Me voy con mis libros nuevos, Calveyra y Luisa Valenzuela. También uno de poesía. Son tres en realidad.Pienso que podría empezar una poesía ahora mismo, tal vez dos, una sobre la marihuana, y otra sobre tu cuerpo. Se me aparecen los primeros versos de la segunda mientras mi cabeza se refleja en el vidrio de una peluquería: "tu cuerpo a la mañana era un páramo, como esta liviandad que se encuentra en las hojas de los árboles cuando titilan". Llego a casa. Mi padre no me habla hace un mes. Odio los fines de año, la Navidad, odio a mi padre. Cuando subo me tiro en la cama a pensar en vos.

2007-11-11T19:59:00.001-08:00

ya ausente de toda prentesión tuya

el olvido es un diamante sin pulir

la caricia última en este presente

viene a robar a robar a robar a robarme

cicatriz sin mancha del día hecho sol

¿por qué duele esta luz como pasos en el aire?

de pasado se hace el amor

escondidos en un rincón de aquel abrazo

mi dolor aferra lo que no existe de vos

y lo sostiene

bandada que oculta el latido

no hay margen para el beso robado en tu zaguán

solo

ya no quedo

el presente me arrastra hacia tus muñecas

beso con fruición

mi piel invisible

la que se fue con vos.

2007-11-10T21:28:00.000-08:00

Vaivén

como un himno
tus manos se presentan
en un sueño que huele a flores sin arrancar

toca mi pulso el hueco que adhiere a tu vientre

aire del que pide sin ofrecer nada a cambio
dame la certeza de terminar oculto en tu gemido

se chocan los que aman

ama el que no puede soportar su cuerpo
y decide ejecutar su abismo en otro

cada espacio ganado es una piel pura
que imita la verdadera piel

ahora que estoy solo la soledad tiene tu risa.

2007-11-08T19:04:00.000-08:00

A una mujer mirando el suelo con remera de manga larga verde a rayas.

Con lo que pienso y lo que no pienso
te deshago
entre pliegues de mirada
¿qué viene al interior? ¿ tu alma?
si ya está todo dicho:
los pétalos caen invisibles
somos dos y todavía uno
¿quién y
qué cosa desnuda nos quita el tiempo?

la arcilla cruel de tu mirada
hecha otra vez de materia viva
quita de aquí mi pena
dulce fregar de tus labios

Juego a ser el que te mira
y es únicamente tu distancia
la que me vuelve

seré cruel con lo que pierdo
y te amaré como los grillos que vienen por la noche
con ese canto.

2007-11-05T20:52:00.000-08:00

Ana.

quizás me muera y no tengas/ que maldecirme jamás

En la Esquina de Salguero y Corrientes nos encontramos. Llevabas un vestido rojo y amarillo que te combinaba no se cómo, porque esos colores francamente no combinan en nadie. Tenías el pelo suelto y tan negro que me dejaste mirándote un rato bien largo, mientras estabas viniendo. El infernal ruido de los colectivos y los autos. La luz viciada del sol aquel día lunes, te dejaba suelta, casi flotando cruzabas la calle.

Mi tía me dijo una vez que cuando alguien se muere hay que hablarle en los velorios, porque uno no sabe si los muertos escuchan o no. -El día que me muera hablame Mariano, el día que me muera hablame, porque los muertos escuchan- Yo la miraba a mi tía y la quería mas que a nadie en el mundo, y repetía para mi mismo que ella no iba a morirse nunca. El susurro de los gorriones en la ventana del patio. Mi tía dándoles de comer. El alpiste mezclado con migas de pan y leche dispersas en la luz de la mañana de aquel lunes.

Ana llegó al muelle. Se le veían los ojos desde muy lejos. Yo la esperaba sentado en la baranda de madera. Los dos frente a frente se miran despacio/secan su sudor/secan su sudor/el piensa ya nada es lo de antes.

Ana llora en mi hombro. - Tengo que dejarte- Ana vos sabés que soy adoptado, que no soporto que me dejen. Siempre supiste eso, no soporto ninguna ausencia, siento que me voy con vos para siempre, que todo lo que hago es para que estés y sé que no vas a estar, es tremendo. El mar como un vientre. No sé nadar. Ayer eclipse de sol eran sus pupilas/hoy son lagunas negras donde el mal se afina/. Ana no me dejes. Todo se termina porque ella no ama los vicios que tengo en los ojos. Nos dejaron los ángeles a la deriva, con este mar de fondo, siempre volviendo, siempre volviendo en mi alma. Una bandada de gorriones explota en el cielo. Cuando mi tía se murió y antes de cerrar el ataúd le dije: te voy a querer siempre.

2007-11-03T21:22:00.000-07:00

La madrugada.

Voy a la terraza a fumarme un faso con Mariela. -¿Otra vez esa cara vos?- me dice cuando pasa la tuca. Yo estoy pensando en lo bueno que sería ponerle una chupada en el medio de la boca, pero el faso me sube a un estado poco sexual que disfruto instantáneamente y esa sensación inicial de querer cojermela se me pasa de toque. La noche tiene algunas estrellas y es uno de esos días con el cielo limpio, la noche parece un día negro. Mariela se sienta y me empieza a dar besos que casi no siento, besos que me dan ganas de ahorcarla o de cagarla bien a trompadas, entonces como no me queda otra la beso con más fuerza, pensando que se vaya al carajo, que me importa un huevo absolutamente todo. -¡aaayy pero pelotudooo! me cortaste el labio!- cayate ; cayate por favor te pido que te cayes, que metas la cabeza en una licuadora, que te encajes una banana en la concha y te hagas un licuado de flujo vaginal, cayate la boca por dios, dejame respirar un poco, no quiero que me beses y te agarro igual, te agarro los labios con los dientes, tenés el labio de abajo que te llora sangre, un hilito rojo que te hace mas linda, y me río, porque sabés que soy un hijo de puta, me mirás con cara de -que forro que sos- querés llorar, abrazarme, me abrazás y llorás, las dos cosas juntas -vos nunca me vas a querer a mí- te saco, te empujo casi, me tiro de espaldas en la terraza mirando el cielo y pienso en Luciana. Las piernas de Luciana. Luciana en Arequipa, con las manos abiertas, mirando el lente de la cámara, Luciana detrás de una taza de café con leche un lunes que nos juntamos en el telo de la vuelta para hacernos el amor, para cojernos, para cagarnos en toda la mierda que nos rodea, para jurarnos cosas que son todas mentiras, para repetir lo que todos repiten cuando quieren cojer y amar y morder y chupar el culo del otro, y sobar la baba de las caderas que va chorreando despacito, tibia, Luciana usando mi msn a las diez de la noche, sacándome de la máquina a empujones para ver que contactos tengo, en un juego sin razón que me hacía desnudarla con la mirada, Luciana de cumpleaños, vestida de fiesta, Luciana en Recoleta dibujando la luz del atardecer en cada puesto que ibamos mirando, Luciana masturbándome, limando mi pene con suavidad, esperando el jugo en su vientre. Mariela está tirada y la tuca se apagó.En un edificio cercano una luz amarillísima escucha un tema de Cielo Razzo. La noche recién empieza, me tiro encima de Mariela, le digo que la amo, -¡es mentira!- ahora se ríe. Loca de mierda.

2007-10-29T21:12:00.001-07:00

iv

sale el sol
con la luz desconocida
de un lugar nuevo

¿porqué
esperanza
recobrás el aliento?

ese gusto
que acomoda las cosas

como un germinar
al otro lado del camino.

2007-10-28T19:50:00.000-07:00

iii

liviana

la seda que hace al cuerpo

imita en el avance

el ritmo frágil

de todo lo que toca

gasto mi independencia

al permitir tu roce

cortinado

que desciende

día

sinfín

antigua manivela del espasmo.

2007-10-21T11:13:00.000-07:00

infundio

otro verano

el sol destiñe cada silencio

rasa el velo tu caricia

en mi ausencia de presente

vuelve un cielo

casi de memoria

a desconocer tu arrullo

mata de brisa

¿quién forma a quién

luego del espasmo?

2007-09-24T22:39:00.000-07:00

sueño

como artesanos
mis manos infunden el calor
a la obra de modelar tu caricia

hay el silencio para derramarnos
uno en otro

pero te vas y
esquiva
mueve la brisa tu recuerdo.

2007-09-24T22:34:00.000-07:00

océano.

se acerca y en los ojos lleva una estaca
cada cuenca usurpó el brillo antiguo

es pasado que imita o hace que imita
el gesto viene

no queda más de mi
ni yo lo comprendo.

2007-09-23T16:23:00.000-07:00

...

Escucho Rodolfo de Fito Páez y me gusta. Me importa un carajo los pelotudos que dicen que Fito Páez está hecho mierda, para mi sigue siendo un grande. El breve paso de la tarde en mi piel. Los chicos que corren en el patio de la Iglesia de enfrente de casa. La persiana baja y un filtro de luz que se cuela. Me asusta la soledad, me asusta mucho, pero no comprendo como la adoro tanto, la siento invasora de todo lo que soy, siempre fue así, de hecho no entiendo un minuto sin permitirle un abrazo a mi propia alma. Leo Cheever. Me asusta que alguien pueda escribir así, también me hace sentir vulnerable y frágil frente al reto que me representa vivir escribiendo. Para mi escribir es como una mina de esas que nunca se te van a ir de la cabeza, porque siempre va a estar ahí, rondándote, escarbando el deseo de ser otra cosa que nunca vas a poder ser, en la tortura de las noches solitarias, en el baño cuando miro los azulejos discontinuos de la pared. La luz le deja el espacio a la noche. ¿Siempre va a ser así?.

2007-09-22T11:24:00.000-07:00

Paola Kaufmann.

Cuando empecé a leer El lago , una irremediable sensación de pérdida se apoderó de mi persona. Una pérdida que tiene que ver con cuestiones puntuales como lo es la temprana muerte de la autora y otro tipo de ausencias que se relacionaban misteriosamente con mi vida actual y mis sentimientos tan poco claros. La prosa de Kaufmann es fantástica, me da envidia, ojalá algún día pueda tener la claridad literaria que vislumbro en ella. Me da mucha pena que ya no esté entre nosotros, muerta de cáncer antes de los 40 años, pero me da mucha satisfacción el haberla encontrado en estas páginas. Les tiro un fragmento que me parece increíble. Gracias Paola.

" Hay personas perfectas que uno encuentra demasiado pronto en la vida, cuando la inexperiencia, la necedad o la desgracia de los caminos que se cruzan una sola vez, como las líneas de la mano, hacen que uno las pierda para siempre, y personas perfectas que se encuentran demasiado tarde como para cortar los hilos de la gran telaraña en la que se ha transformado esa misma vida y empezar de nuevo, sin nada de qué sostenerse; en la práctica, las dos son relaciones igualmente imposibles. Y hay esas personas imperfectas que se encuentran en el momento apropiado, con quien uno se queda. De ese material están compuestas las relaciones humanas y toda la sociedad, sumando a las fantasías de los que se resisten a aceptarlo, los yerros de los que no se resisten, y las frustraciones varias de los que no encuentran a nadie..."

2007-09-19T08:51:00.000-07:00

vii

deshago
los pliegues
que recuerdan tu amor

la mañana
viene sin vos

¿será la ausencia
esta luz?

viii

no existe la esperanza
solo
una aproximación
de lo que besé en vos

cuando la caricia
es más que silencio

no quedan rastros
sólo heridas.

2007-09-17T13:12:00.000-07:00

La segunda terraza.

Esa noche viniste con dos cervezas que se te escurrían de las manos de tan frías y decidimos irnos los dos juntos a la terraza, para hablar de rock nacional. Te hice subir primero de vuelta, estabas hermosa, tu culo era una luna cincelada debajo del jean, el pelo se te movía y era más negro que de costumbre. Pendeja de pelo negro tenías que ser, pensé, nunca me gustaron las morochas morochas, pero vos estás en otro escalón, vos serías una morochaza, y con esos ojos que no son claros pero de tan profundos se aclaran en la mirada del otro, en este caso del gil que mira, que soy yo, que te veo sorber del pico la Quilmes Cristal, y después viene el beso con gusto a cebada. ¿Ya dije que hablamos de rock nacional esa noche? el cielo como un tapiz detrás del tanque de agua, tus rodillas sobre las mías y abajo la música de una fiesta a la que nosotros no habíamos ido. - Bersuit es una garompa- dijiste, y fue como que dijeras - el lujo es vulgaridad - me tomaste de los pelos con esa frase, no te dejabas besar así nomás no no, querías que mi lengua se esforzara en todos tus rincones, querías que te chupe las muelas despacio que te sobe el paladar un poco frío de birra que se iba calentando mientras mi lengua como un crayón de la edad de piedra iba dibujando jeroglíficos parecidos al amor en tus paredes.

- A mi me cabe Bersuit - me miraste, como me miraste guacha; dejame respirar un toque, dejame que se me pase todo esto que me duele, que sabés lo que me pasa, dejame un poco de aire para retomar el aire nuevo y arrancar con vos en otros mil besos. La noche nos apretaba las mandíbulas de nervios y vos me sonreías, el tanque goteaba y el abrazo nos dejo solísimos, pero por suerte estaba tu cintura para rodearme de algo mas compañero que el silencio. - Dame birra - me jugás a no darme, me sacás de las manos una caricia, conchuda de mierda, ¿querés que termine queriéndote? - te amo- me decís y yo se que es la mas pura verdad, pero que mierda querés que haga, me podés decir, que querés que haga nena, ojos de rayo de luna llena, si todo se lo lleva el viento y ya está amaneciendo.

2007-09-13T04:14:00.001-07:00

Terraza.

La mina con la que logro subir a la terraza de mi hogar, esa mina, se casa conmigo. Y te subí a vos pendeja, por esa escalerita toda oxidada que da al último piso donde está el tanque de agua y una vez tuve que destapar el desagüe porque se venía todo en banda de la lluvia. Te hice subir primero, para mirarte el culo y después cuando llegamos te robé un pucho. La membrana parecía un espejo de plata , el suelo de un planeta desconocido que caminabamos por primera vez. Nos tapamos con una frazada. - te amo - me dijiste. Yo pensé que no podía ser, que tan rápido uno no ama a nadie, pero recordé que el amor es algo tan pelotudo loco, pero tan pelotudo, que uno ni se da cuenta y ya está diciendo forradas, tirando cualquiera en cualquier momento y poniendo caras de oso Yummi. - No sé, guachita - eso te contesté y bajé la mirada a la brasa del pucho que se consumía en mis dedos, miré el humito escurrirse hasta la zona de tus labios y ahí nomás te puse un beso, tremendo beso que te puse conchuda, la noche se cagaba de risa con tantas estrellas y los dos estabamos abrazados cerca del tanque de agua, sentaditos y tapados con una frazada que llevé de mi pieza para franelearnos un poco. -¿Escuchaste lo que me dijiste boluda?- la miré a los ojos, carajo que ojos tenés y ese pelo negro que es una calentura absoluta de noche y mas noche, ese lacio tremendo que me daba ganas de lechearte toda. No me gustó lo que le pregunté, ella miraba raro, la manta en las rodillas y no me contestó un carajo, para mi que se asustó, para mi que esperaba algo menos pelotudo de mi parte y cuando se estaba por encender otro cigarro se lo saqué de la boca y la traje contra mi para romperle los labios. Se resistió un poco, estaba desorientada, ni yo sabía que hacía, de lo único que estaba seguro era que la mina subió a la terraza , a mi puta terraza loco, y que la posta era que la primer mina que subiera, esa mina era LA mina, la que siempre se iba a quedar conmigo, la mina por la que me tenía que jugar la vida siempre, la puta mas puta, pero MI puta, que tanto. Me miró después del beso - sos eh...- se sonrió y la pija se me paró tanto que tuve que correrme para que no se notara, acomodarme el jean, ( ¿por qué uso jeans cuando se me para la verga? , ¡que incomodidad! amo la verga erecta en mis pantalones de tela). Ahora sobaba el filtro con esa boca perfecta, boca de diosa, conchuda diosa más cogible que cualquiera. -¿Sabés que yo siempre dije que la mina que subía a mi terraza era el amor de mi vida?- - cualquiera- - ¿cualquiera que?- cualquiera lo que estás diciendo , jaja- . Si reíte nomás, reíte, esperá que termine este segundo faso y te como la mandíbula a chupones, te saco la pija sin escalas de la concha a la garganta y con las cuerdas vocales y mi chota te hago un violín y te toco alguna de Gardel o de Palo Pandolfo, que es parecido. - No puedo creer que te amo - . Otra vez, lo dice ella, ni hablo yo, otra vez, no se que hacer, soy tan pelotudo, la miro y se me escapa, la toco y le encanta, la tengo que tocar pero sin mirarla, porque sino se me pianta la forra, ni idea porqué. Van a ser las siete de la matina, se viene el sol, ella duerme en mi codo derecho, tengo el alma limpia. Cuando bajemos la despierto con un beso y vamos a comprar facturas.

2007-09-12T19:45:00.000-07:00

i

soñé
hace dos días
que te sentías mal
y que yo
no estaba.

cornisa

a la distancia
¿alcanza el abrazo?

2007-09-12T01:46:00.000-07:00

El diario de Axel Rose.

23 de Marzo.

Llamé al noble y me prendí un puchardi. Dos de yopo, cuatro de carne a cuchillo y el resto de humita. Me acuerdo en una gira que el pelotudo de Slash no quería pedir empanadas porque decía que te llenaban mucho, que mejor algo light, que puto ese tipo, con esos pelos de mierda, andá hacete la permanente con los pelos de la pija, maraca. Ayer me llamó un amigo que tiene un puestito de artesanías en la feria del Tigre. Capaz me pongo a vender algo, sahumerios, algo copado que tenga que ver con el rock and roll.

-

25 de Marzo

Hoy llamé a dos paraguayas para que me soben bien la cabezona. Me causó gracia porque estaba con Bob Dylan y le mostré el Clarín; le dije que no podía ser el aviso que habían puesto, que te tiraban la goma por 5 mangos. Buen, al final las llamamos pero Bob Dylan antes quiso que le sobara un poco el orto así se ponía a tono y como lo tiene bastante peludo tuve que cortarle unos pelos con la gillete match 3 que tengo en casa. Está medio gastada, pero todavía tira bastante.

27 de Marzo.

Fui al Eki de la vuelta a comprar rollos de cocina y salían un mango mas que la semana pasada. Yo seco las milangas con eso, pero ahora voy a tener que usar otra cosa me parece. Arriba del bondi le compre una de esas botellitas de Coca-Cola que bailan a un peruano que me parece que me conoció pero me hice el re pelotudo mientras me apoyaba una pendeja del secundario. Creo que la pija no me llegaba hasta la mina, porque tengo la re buzarda no se que pasa que no la bajo más. Voy a aguantar un toque mas la salida de mi disco Chinese Democracy, ese bolazo que se comieron todos de que hice un disco nuevo, que boluda es la gente por dios.

2007-09-10T16:15:00.000-07:00

viene sin cuerpo

una y otra vez

no es fantasma

es el rodar

que de ella queda

perfume

casi latido

ya no hay flor.

2007-09-08T20:11:00.000-07:00

A tu cola le falta crema.

" a tu boca una mamadera, e lo pibe te la vamo´a dar"

El Empuje

En el baile se pierden los perfumes caros con los berretas. La transpiración es tremenda y esta pendeja sacada destila agua cuando le agarro esa cintura infernal de yogur cero por ciento y cuando gira me sonríe con cara de tremenda puta, conchuda y puta, tiene un top de color fucsia y un pantalón que pide por favor sacame que me ahogo en este culo de tan metido que estoy. Es rubia, o colorada, que se yo, no se ve de tanto humo que tiran esas máquinas de mierda a los costados de la pista y entre los fasos y toda la música que te penetra en el colon no podés hacer más que cazar a una mina y bailá macho, bailá, y que te toque una que esté buena, encomendate a la virgen de los sicarios no sé, rezale al Santo de las Partuzas o resignate a comerte a la gorda de la punta que se tomó toda la birra y te mira con cara de te masajeo toda la garcha con cariño, te tarareo la cumparsita entre gárgaras de leche y te bailo el meneaito en mis glúteos carcomidos por el sebo. Yo estoy con la rubia-colorada y no quiero sacarle las manos de la cintura, tan putamente firme que parece que estoy tocando una botella de Coca caliente en la parte esa que se afina. Y lo mejor es que no es de vidrio, tiene piel loco, la puedo tocar, la pija se me subió hasta el cuello, la tengo de corbata y cuando gira me la traigo para mi erecto miembro, quiero que la sientas, sentila conchuda, sentí el monumento de carne que me regalaron, sentí mi Dios de cemento coronado con dos bolas de bowling en llamas. Ella se mueve, fugaz, la puta madre, ¿cómo mierda hace para moverse así? el escote es un infinito, un agujero negro que se desploma justo entre las dos tetas perfectísimas y tan extremadamente duras que me dan ganas de gritar GOOOL GOLLL DEL ROJO!! VAMOS EL BOCHA CARAJO!! o algo parecido, algo que refiera al fútbol y el tamaño de las pelotas, y la belleza, como Montenegro tirando un caño, o cuando le ganamos la final al Flamengo de Romario en el Maracaná. ¿Qué le pasa? ¿ se quiere soltar? nonono! ¿a donde vas chiquita!? vení con papá, no te vayas a ir porque te persigo por todo el puto boliche babeando las paredes y todo lo que toque a mi paso. La traigo más para mi lado, le siento el comienzo del vientre con mi mano y se queda, ¡la mina se queda! defina maestro, tírele un beso, hágale un sombrerito al rival, festeje luego, saque la remera que tiene abajo con la foto de la abuela y gritele a la hinchada abriendo las manos. -Tengo novio- ¿qué? ¡qué me chupa! ¡mi perro es un beagle que me compré hace una semana y se llama Limbo! ¡no me interesa lo que decís mogólica de mierda! ¡ facilitame tu cacerola y dejemonos de joder con ver si Einstein tenía razón en que el espacio y el tiempo son la misma cosa o si tenés o no tenés novio!. Ahora no te vas, te agarro bien cerquita, qué buen beso, pero qué buen beso, como debe tirar la goma.

2007-09-04T23:15:00.000-07:00

A la de pelo negro.

tus dedos

una música

que no escucho

cabello de la noche
cansado y cruel

me obstino en quererte
y solo mis ojos te tocaron.

2007-09-03T22:08:00.000-07:00

Años.

26, 6 + 2 = 8 . El 8 es mi número de la suerte. Si; tengo número de la suerte. 8833. Es el número de la pulsera que me tocó en Cancún cuando me fui de viaje de egresados. Hace ya tantos años que ni quiero pensarlo. Estaba esperando los 26, muchísimo. Mis 25 me dejaron cosas que nunca jamás se me van a olvidar, mucho más que otros años. Agradezco a los que hoy están conmigo, que los puedo contar, que me ayudan tanto siempre, que siempre están, que me bancan como soy, que me quieren así, sin preguntarme nada, no son miles, pero mejor, porque son buenísimos.

Llegaron los 26. Agárrense.

m.a.

2007-09-02T20:55:00.000-07:00

Un día antes de que se agoten mis 25

miro la noche hacer láminas de sombra

el tiempo es una brisa constante

que aleja lo que está cerca

tu amor yace como un olvido pasajero

que me hace señas de despedida

cada risa que nos dimos

vuelve al silencio y se posa en mi

sortija que a tu pelo viene

no existe el beso para quien te besa.

2007-08-31T17:14:00.000-07:00

más cerca del rasguido intermitente

en que los cuerpos suelen debatirse

casi inflinge la noche al error de pertenecernos

yo no creo que sea un milagro

que hayamos posado nuestros vibrares en las hebras

de cada infinito que gastaba su aleteo

pero tu mano

el timbre del gemido

casi sin sustancia vino a completarme

y yo que siempre consideré el amor hecho de infamias
de malos entendidos y lunares que no existen

de piélagos que se baten como el mar entre la música

ahora descanso en tu hombro tibio, prestado

¿qué otra cosa puede quedarle al que espera un beso

más que la furiosa melodía del abrazo nocturno

la profundidad que suelta bandadas en dirección incierta?

temblabas

y no existía el frío sino que era la primera vez

que el amor se debatía en tu cuerpo náufrago de mi

la noche clisaba el silencio en cada ola, espuma tibia

vos siempre contuviste mis manos para no caerte

y en el mutuo despertar volví a ser un dedal

que protegía cada espasmo tuyo.

2007-08-30T13:52:00.000-07:00

Yo quiero que la baile Maribel.

Su graciosa figurita se bambolea al ritmo de la música. Qué lacio tiene el pelo, un lacio demasiado perfecto, le brilla como el pelaje de una loba. Yo estoy en la barra con diez amigos y diez cervezas encima, mirando esa perfección de tetas, esa firmeza que se pierde en el medio del escote. Tiene un jean azul oscuro y la cumbia le frota las caderas, parece que la cumbia está obedeciendo lo que ella hace, cada movimiento es una paja, un milagro. ¡Pero que voy a encararla! En este estado en el que estoy lo mejor que puedo hacer es eructar un poco, y pedirme otra birra; ¡que mierda voy a encarar una mina así!, todo alcoholizado , transpirado, con olor a chivo… ¡aparte con esta cara! ¿¡ con esta cara de perejil que le voy a decir!? – hola linda – ¡ya sabe que es linda! ¡no necesita que una deformidad como yo vaya a decírselo! ¡ no necesita que un PENE como yo pretenda acceder a su cavidad entrepiernal! ¡ya tiene muchos que se la montan seguro!. Estoy en esos pensamientos cuando miro a mi derecha y ahí está. En la barra, se pide una cerveza y se ríe. ¿Que hago dios, que hago? Tengo menos autoestima que Gaudio, no se que hacer, le miro las tetas un toque, ¿se dio cuenta? ¡No se, no se! ¡Me dio tos! Estoy tosiendo fuertísimo, le tiré un garzo a la mina, un globito de baba que se rompió entre esas tetas de campeonato del mundo. Me mira, pobre, me está mirando, lo que debe ser verme, que desagradable para la mina, la compadezco, que desagradable percibir un rostro como el mio, no se que hacer, no se que hacer, tengo menos calle que Alf, menos sexo que el Doctor Socolinsky muerto, no se qué hacer no se qué hacer. Me habla , ¡dios! ¡ me habla! – ¿hola, todo bien? – y me estira la mano como para que se la de. Le doy la mano, no cazo una, ¿que le digo? ¿qué le digo? ¿por dios que le digo? – hola - puse cara de pelotudo, puse cara de nabo total, de nabo al cuadrado, puse cara de mogólico mental que no sabe qué decir, puse cara de soy el más comilón del mundo me cabe la chota a veinte metros de distancia, ¿ se habrá dado cuenta? ¿qué le digo? ¿hablo otra vez? – vení – ¿me dice que vaya con ella? No entiendo nada, tengo la mano sudada, me suda el sobaco también, debo tener aliento a carnero muerto, quiero ir a mear, no se, no aguanto más, quiero mearme encima, sudo, estoy sudando muchísimo, si me quedara en pelotas seguiría sudando, quiero ser negro, eso quiero, quiero ser un negro de Mozambique que no sudan ni en pedo, aparte tienen una pija de cuarenta centímetros dormida, quiero ser negro y enterrarle mi choto sudafricano de cuarenta y dos centímetros en la concha y que sude ella, que grite, que se le rompa la concha a gemidos, que acabe como una puta de mierda, que acabe y saque leche por la nariz, que se le caigan los ojos de tanta leche que le doy, que me auspicie Parmalat de tanta leche que le pienso dar, y después hacerle el orto que no pueda sentarse por diez meses, estoy sacado, estoy sacado, no sé que va a pasar.

2007-08-27T17:21:00.000-07:00

Monocordio.

I

Yo no digo que el abuelo se murió, sino que se fue desvaneciendo. Lo hizo sin que nos diéramos cuenta, de una manera leve y casi placentera, como se desvanece en nuestros oídos el sonido de mil granos de arroz cuando se mece un palo de lluvia. El palo de lluvia parece un instrumento, pero es de esa clase de cosas que uno no termina de definir claramente como tal; ¿por qué ese sonido?.

Mi abuelo se desvaneció completamente un jueves de agosto. Estaba solo en su casa de la playa; mamá lo encontró arrodillado en una silla del comedor de diario con una ciruela a medio comer entre las manos. El jugo de la ciruela se escurría leve en una palma y una pocas gotas tocaban el suelo de madera formando un charquito bordó oscuro. El néctar dulce de la muerte, que le dicen.

La herencia nos dejó la casa del abuelo; una choza desprolija de paredes semi-rústicas que miraba al mar. Con mamá decidimos seguir viviendo en nuestra casa de Buenos Aires, pero yo empecé a ir cada vez más a la casa del abuelo. Me escapaba los fines de semana, hasta que un día me dí cuenta que era lunes, que no había ido a trabajar y que estaba mirando el vaivén de las olas sentado en la arena. Me había arremangado el pantalón y la camisa. El sonido del viento me pegaba en las pantorrillas y estaba descalzo cuando sentí de manera consciente ,como quién se da cuenta que está respirando, de la arena que me sostenía en silencio. En ese momento el mundo me pareció un buen amigo y me puse a tirar al aire puñados de arena que se desperdigaban en miles de pequeñísimos granos apenas sueltos.

El monocordio lo encontré en un arcón de madera, debajo de la cama del abuelo que ahora yo usaba para dormir y hecharme unas cuantas pajas cuando no podía conciliar el sueño.

2007-08-26T22:51:00.000-07:00

iii

juegan con el resto del día
una vez más
láminas de tibio sol
intentan desde el silencio
en el preciso instante
tanta infinidad de piel
aunque no sea el momento adecuado.

2007-08-24T17:03:00.000-07:00

las cosas que dejamos

al borde del amor

vuelven

intactas

ausente

el día socava

su herencia de sol

ya no

soltaré tu mano

ya no

me verás pedirte

volverte a pedir.

2007-08-20T16:23:00.000-07:00

La noche primera

En la oscuridad
mi beso
el tuyo
uno a uno
soltando los cabos

las cortinas hicieron
la brisa liviana

aquel rumor de caricias
que nos desligaba del otro
comenzaba a tocar la melodía

juntos

como un gorrión diminuto
tu mano temblaba en mi pecho.

(¿te acordás
amor
que temblabas?)

tus rizos se enredaron en mi paladar
un gemido resbaló

la noche era nueva

nosotros también.

2007-08-09T10:42:00.000-07:00

Yosapa.

El circo estaba colmado de gente. Detrás de la arena, en lo que comúnmente se denominan bambalinas, dos malabaristas fumaban un porro antes de su presentación. Yosapa los miró, mientras se terminaba de limpiar el maquillaje que le había quedado pegado en los dedos con un trapo. – ¿Qué te pasa Yosapa? ¿ no querés una seca? Es mentira que desconcentra para el acto, yo me siento una hojita ahí arriba – dijo el malabarista más joven, mientras señalaba los trapecios que colgaban en lo más alto de la carpa infinita. Los malabaristas eran muy flacos, tenían unos trajes rosa y negros de lycra bastante gastados; parecían galgos en dos patas envueltos en una nube de humo, su aspecto era tétrico. Yosapa no contestó; tiró el trapo en un arcón de madera que parecía un canasto de ropa sucia y se ajustó los tiradores negros que le sujetaban el pantalón bombacho. Se miró en el espejo y lo invadió un bramido de aplausos espantoso; la chica de los caniches amaestrados había terminado su número y el público devolvía lo que tenía que devolver, aplausos. Volvió una vez más su imagen al espejo; se vio cortado porque el espejo estaba roto. Tuvo que hacer una pirueta con la cabeza para terminar de mirarse la parte de su cara que el espejo no cubría.

2007-08-06T21:02:00.001-07:00

El ocaso

Mariana se sentó encima de Lautaro y empezó a golpearlo. - ¡Sos estúpido, estúpido de mierda, estúpido idiota!- Lautaro recibía los golpes en el torso desnudo y trataba de tomarle las muñecas a Mariana para que dejara de hacer eso. - ¡Pará Mariana, basta, basta! - pero no había caso. Los resortes de la cama sonaban como si estuvieran haciendo el amor. Lautaro se las ingenió para quitarse a Mariana de encima y como pudo la tiró a un costado de la cama, inmovilizándole los golpes, sin hacer mucha presión para no lastimarla. - ¡Soltame, soltameee imbécil! ¡ soltameeee! - Mariana era una mezcla de rabia y lágrimas que le empezaron a caer por entre los cachetes que estaban rojos de la fuerza que hacía al intentar quitarse a Lautaro de encima. La tarde era gris y una llovizna de invierno molestaba en la ventana; afuera se escuchaban las campanas de la Iglesia que quedaba a una cuadra de la casa de Lautaro.

Mariana no tenía más fuerzas y las que le quedaban las utilizaba en sollozar mientras las campanas de la Iglesia tocaban de fondo. - calmate Mariana por favor calmate - Mariana estaba debajo del cuerpo de Lautaro, los dos desnudos y ella temblaba de rabia por no poder salir de ahí abajo y descargar toda la bronca contra él que era su amor y su vida hasta hacía unos días, pero eso ya había quedado en el pasado y ahora había malos entendidos, silencios, eternos silencios, que llevaron a convertir el castillo de piedra del amor y sus altas murallas en un castillo de naipes que al menor soplo vuela por los aires.

Él sentía la respiración de Mariana agitada, casi vencida, y el sollozo que salía en medio de cada exhalación, contadas una por una por Lautaro que se había pegado aún más al cuerpo de Mariana y parecía un cangrejo resguardado en su caparazón. Mariana continuaba en la misma posición, inmóvil, rígida, una rigidez distinta de aquella que tienen los muertos, una rigidez viva, como una olla que está a punto de hervir.

Entonces Lautaro habló - te amo - ; y quedaron esas dos palabras sostenidas en el eco de un campanario que se iba apagando, muy lejos .

2007-08-05T17:30:00.000-07:00

Para amarla
necesito soledad
como si en el acto mismo
de las cortinas vacías enredadas de cielo
fuera posible descubrir el eslabón que nos une

lo puro del día
las cosas en común
mi mano desliza tu pelo liviano

para amarla
las promesas del cuerpo
deben caer como cristales
y en estrellas formar la noche

niña de ojos brillantes y tez suave
niña de rizos que asombran
al verte el silencio se agota en un beso

para amarla
debo encontrar en ella

una ventana abierta

un ramo de sol.